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不重，但刚好卡在气管上。
安室透本能地仰起头，喉咙里发出“嗬”
的一声。
“织田——”
织田作之助没理他。
他用另一只手拧开瓶盖，把那大半瓶水举到安室透嘴边。
安室透偏过头，嘴唇抿得死紧。
水流下来，顺着嘴角淌到下巴，滴在衣服上。
织田作之助的手收紧了一点。
安室透的脸涨红了，眼眶开始泛水光。
他的手指抠着织田作之助的手腕，指甲陷进皮肤里，但那只手纹丝不动。
等他觉得差不多了，松开了一点。
安室透猛地吸了一口气，嘴刚张开，水就灌进来了。
一大口，呛得他剧烈咳嗽，水从嘴角溢出来，顺着脖子往下淌。
液体浸湿了衬衫领口，洇成一大片深色。
织田作之助没有停。
他掐着安室透的下巴，把那大半瓶水一点一点地灌完。
安室透挣扎了几下，力气越来越小。
不是因为没力气，是因为脑子开始乱了。
那东西起效很快，他比任何人都清楚。
织田作之助灌完最后一滴，松开手，把空瓶子扔到后座。
安室透瘫在座椅上，大口大口地喘气。
胸口湿了一大片，领口歪着，头发也乱了。
他看着织田作之助，眼神有点涣散，但还在努力聚焦。
织田作之助坐在副驾驶上，看着前方挡风玻璃外那条空荡荡的巷子。
他在想，自己刚才为什么要这样做。
不是报复。
报复不会让他舒服。
不是愤怒。
愤怒是有方向的，他现在连方向都找不到。
只是不高兴。
一种很闷的、说不清楚的不高兴。
像横滨那种阴天，闷得你想做点什么，但不知道该做什么。
他做了。
然后呢？好像也没什么变化。
安室透开始说话了。
“……你力气怎么这么大。”
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