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她真的在用力挣，手腕在他掌心里扭，像一只被困住的小兽，"
你会老的——我不要——"
他没松。
他看着刻度的光从他手腕上流向她。
他感觉到了——不是疼，是一种空。
像身体里什么东西被抽走了，很轻，但那个位置空了。
他知道那是什么——他的寿命，在一天一天地少。
一天，两天，三天。
她突然不挣了。
不是放弃，是她强行切断了——她把自己的手从他掌心里掰出来，用了一种近乎粗暴的力气，把他的手推开。
她的指尖碰到他手腕刻度的位置，一碰就缩，像被烫到。
两个人在暗里对视。
他的手腕上，刻度的光暗了一截。
她发梢的蓝光回来了一层——不多，只够点亮发梢最末尾的一点，像一盏被拧到最小的灯。
但够了。
够撑到那座钟楼遗迹。
"
够了。
"
她的声音压得极低，带着一种他没听过的颤音——她还不会哭，但他能听出来她在忍什么，"
再多你会老的。
"
她紫色的瞳孔里，那根细针一样的指针在飞转。
不是害怕，不是恐惧——是别的什么他还没见过的情绪。
她的眼眶是干的，但嘴角在微微发抖，她在用她全部的力气忍着不让自己多吸他一点。
陆沉没说话。
他低头看了一眼自己的手腕——刻度还在，光弱了一些，但没伤到根基。
他大概折了三天。
跟之前每次出手比，不算多。
他把袖子放下来，遮住手腕。
然后他伸出手——没受伤的那只手——放在她头顶上。
她整个人僵住了。
他揉了一下她的头发。
她的头发很软，银白的发丝从他指缝间滑过去，发梢那点亮起来的蓝光蹭过他的指腹，有点痒，有点温。
他没摸过别人的头，不知道该用多大劲，就很轻地揉了一下，像在揉一只要跑掉的猫。
揉完他收回手，把毯子重新给她裹好。
"
睡。
"
他说，"
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