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老郑进门的时候带了一身的灰。
不是第七街区那种铺在路面上的灰烬,是排水道里的泥,混着铁锈味,蹭在他那身永远洗不干净的旧皮夹克上,一道一道的。
他没坐,站在屋子中央,从怀里摸出半根烟点上,吸了一口,没吐。
"
今晚走。
"
陆沉正蹲在地上擦刀。
三把,短刃、剔骨、那把修钟用的薄钢片。
他听见这话,手没停,布在刀刃上蹭了两下:"
商队后天。
"
"
等不了。
"
老郑把烟从鼻子里喷出来,烟雾在屋里那盏破灯底下散不开,"
纸条的事你瞒得住谁。
第七街区眼杂,他们既然能把纸条塞到你门缝里,下次塞进来的就不是纸了。
"
陆沉没接话。
他知道老郑说得对。
昨天那张纸条他烧了,纸灰冲进水槽,一点没剩。
但纸条上那行字他记得——把钟交出来,否则第七街区为你陪葬。
字是用黑炭写的,笔锋很稳,写的人没在怕。
不是吓他。
"
不走商队。
"
老郑压低声音,"
商队里有眼睛。
走我那条线,废弃排水系统,直通第三街区外围。
路我走过一次,七年前——"
他顿了一下,"
总之我认得路。
"
苏眠夜坐在床边,墨镜滑到鼻尖,露出一点紫色。
她听不懂他们在说什么,但她看得到陆沉擦刀的动作比平时重,布磨在钢上发出细细的声响。
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