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他可能会站在那里很久，久到晨光从他身后的窗纸漏进来将他蹲着的身影拉成一团蜷缩的暗色。
那个画面在沈驷的脑海中浮了一下，他没有刻意去压它，只是让它浮着。
他在那层浮着的东西底下忽然想起了一件事——沈醉那支笛子还在他怀里。
他把它从贴着铁皮匣子的位置上抽出来。
黑暗中他看不见笛子的轮廓，但竹管触手光滑温热。
他沿着笛身从尾端往上摸，摸到那道"
归"
字的刻痕时指尖停住了。
那道刻痕的边缘被他用指腹轻轻摩过，微凉而坚定。
他握着那支笛子，想着沈醉坐在旧院廊下削竹条时左肩微微弓着的弧度，想着他蹲在田埂边挑野花时凤目被日光晒得微微眯起的样子，想着他在暗号传递中每一次回应时都在那道墙缝里留下一道浅痕的手。
那个人的手此刻大约也在握着什么东西——也许是另一支笛子，也许是一块竹片，也许是空的。
但他的手还在动，还在那道墙的另一侧一个缝隙一个缝隙地递着回应。
沈驷在黑暗中将那支笛子竖起来立在自己胸口的位置，用掌心抵着笛管的上端，让那道竹质的、微凉的触感隔着衣料抵着他的心口。
他深吸了一口气，那道气从胸腔深处漫上来，经过喉咙和鼻腔，在黑暗中被他慢慢呼了出来。
呼出来的气比吸进去的时候暖了一些，像身体深处还有一层薄薄的火没灭。
他把笛子放回怀里，从衣袍上摸到了那枚滚落的同心结，将它重新握在了掌心里。
这次他握住了。
然后他靠在椅背上望着那片黑沉沉的虚空，低声对自己说了一句："
沈醉还活着，那支笛子还在，没到想死的时候。
"
同一片夜色笼罩的另一个屋檐下，沈醉躺在榻上望着窗外被云层遮得严严实实的月亮。
右肩的伤在安静中细细地跳着痛，不剧烈，但像一根小针一下一下地戳着他肩胛骨下方的一小块肌肉。
他睁着眼看了一会儿窗外那片没有月光的天空，然后将目光收回来，望着自己搭在胸口的左手上捏着的那支旧笛子。
他忽然想把它放在枕边，不再去碰它了。
不碰它，就不会想起在东宫廊下削它时的那段日子。
那段日子里有一个人坐在廊下看他削竹条，会把他的凉茶续上热的，会把他的衣领拢平，会在他调不准笛孔的时候伸手替他按住竹管的一端让他更好用力。
不碰这支笛子，那些画面就会慢慢淡下去，淡到最后只剩一个模糊的轮廓，像一张被水泡过的纸，上面的墨字洇开了就再也认不出了。
他把笛子从胸口拿开，搁在了枕边。
竹管落下来时尾端碰到枕头边缘发出一声极轻的"
嗒"
。
他闭上眼，手搭在被面上。
夜风从窗缝漏进来擦过他的侧脸，凉得像一层薄薄的霜。
他闭着眼想——若今夜就这么睡过去不再醒来了，明天天亮的时候送饭的人推门进来只会看见榻上平躺着的人。
那个人会走过来把手指探到自己鼻端，探不到呼吸之后会快步退出去，然后脚步声混乱地沿着巷口的方向远去了。
隔墙那间屋子里的人大约不会立刻知道。
他可能会多等一天才会等到一个不寻常的换防动作，或是等到某道暗号断了之后再也接不上新的回应。
那时候他会怎么做？他也会坐在地上把什么东西从掌心里滑落下去，然后再慢慢地捡回来重新握紧吗？
那幅画面在沈醉脑中浮着的时候，他的手已经伸出去将那支搁在枕边的笛子重新拿回来了。
他把笛子握回掌心里，用力攥了一下。
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