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温静秋想到多年前，她给自己和叶迟的感情下的定论——她总是什么都不说，应该是没有多喜欢我的。
从高中到后来，再到那个咖啡店的下午——她一直觉得，叶迟对她的感情，大概也就那样了。
不是没有，是不够。
叶迟太闷了。
闷到让人不确定。
她不说什么好听的话，不做什么浪漫的事。
她只是沉默地存在着，沉默地坐在旁边，沉默地在温静秋生理期推过自己的保温杯，沉默地在深夜里回一条每一条她的信息。
温静秋那时候以为，那也许就是叶迟的极限了。
她就是那样的人，对谁都是那样的。
话少，表情淡，不主动，不热烈。
喜欢一个人大概也就是这样了——不会更多了，因为她本来就不是一个会给出很多感情的人。
这个念头，在她们还在一起的那些日子里，像一根细细的刺，时不时地扎她一下。
不疼，但一直在。
她有时候会想，叶迟真的喜欢她吗？还是只是因为习惯，因为她是同桌，因为她恰好出现在了那个位置，所以叶迟就顺理成章地和她走到了一起？如果换一个人坐在那个位置呢？如果换一个人对叶迟笑、对叶迟好、在银杏树下叫住她呢？
叶迟会不会也一样？也会和她一起走，也会把外套叠成枕头，也会在深夜回复她的消息，也会在某个不经意的瞬间，用那种她读不懂的眼神看着她？
温静秋不敢问。
因为她害怕答案。
现在，所有的素描摊在她面前。
一张一张的，从青涩到成熟，从笑脸到背影，从完整到模糊，从那些她知道的时光到她不知道的深夜。
十七岁的午休，二十岁的侧脸，二十二岁的背影，还有那张——那件宽大的衬衫，湿漉漉的头发，从肩膀上滑落的领口，和那只没有看向画纸的、刚刚卸下了所有防备的眼睛。
她忽然觉得自己的判断错得离谱。
不是不够。
是太多了。
多到叶迟自己都装不下，多到她不敢让任何人看到，多到她只能把它们全部倒进速写本里，在没有人看见的深夜，一笔一笔地画出来，画完了就合上，合上了就藏起来，藏起来就假装什么都没有发生过。
叶迟不是不喜欢她。
叶迟是太喜欢她了。
喜欢到不知道怎么表达，喜欢到怕自己一开口就会说出太多，喜欢到每一次温静秋问她“怎么了”
的时候，她都只能说“没事”
——因为“有事”
太大了，大到她不知道从哪里开始说，大到她怕说出来会把温静秋吓跑。
那些深夜的速写就是证据。
一个没有强烈情感波动的人，不会在记忆变得模糊之后，发了疯一样地找纸找笔，在客厅的灯光下一遍一遍地画同一个人的脸。
一个不够喜欢的人，不会把一张报纸上的照片改了又改，只为了把别人从她身边擦掉。
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