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一天，一个人走进了这家书店。
门被推开的时候，门口的梧桐树正被秋风吹得沙沙响，几片叶子落进门里，轻悄悄地落在深色的木地板上。
胡曼从收银台后面抬起头，习惯性地说了一声“欢迎”
，然后低下头继续整理手边的书单。
她没有仔细看来人——开店的这些日子，她已经习惯了形形色色的陌生人走进来、翻几页书、拍几张照、然后离开。
大部分人不会买书，但这没关系。
她开这家店本来就不是为了卖书。
那个人在书架间走了很久。
脚步很轻，像是怕惊动什么似的。
胡曼偶尔抬一下头，看到一抹深色的衣角在书架尽头闪过，然后是停在诗集架子前的一双帆布鞋。
那个人在每个架子前都停留了很久，不是走马观花地扫一眼，而是真的在看书脊上的名字，有时候会抽出一本，翻开，看几页，又合上，放回原位。
动作很慢，很小心，像在对待某种需要被认真对待的东西。
胡曼注意到她的时候，她正站在靠窗的那个架子前。
那是胡曼特意留出来的位置，放的都是叶迟生前最常翻的书。
诗集居多，还有一些零零散散的随笔和日记体小说。
光线最好的角落，胡曼把那里留给了叶迟最喜欢的东西。
那个人从架子上抽出了一本书。
《窄门》。
封面是淡绿色的，窄窄的一本，纪德的。
她翻开书页的动作很慢，像是在拆一件被小心包裹了很久的东西。
阳光从窗户斜射进来，落在她的侧脸上，落在她翻开的那一页上。
她简单翻了几页。
然后，一封信从书页间滑落了出来。
浅米色的信纸，对折过两次，边缘有些发黄，折痕很深很深。
它从书页间无声地飘落，在空中停留了不到一秒，然后落在了木地板上。
那个人弯腰捡起了它。
她展开信纸的动作很慢，慢到那些折痕一道一道地被抚平时，像是在解开一个被打了很久的死结。
她的目光落在纸面上，然后整个人定住了。
像被什么东西钉在了原地。
To：温静秋
当年我没有留住你，说实话，后来我也后悔过，但当这时候只剩下我一个人在原地了。
我庆幸，我后悔时晚了。
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