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一个无所谓的人，不会在画了那么多张笑脸之后，最后记住的却全是背影。
赤诚的爱，做不得假。
它可以被隐藏，可以被压抑，可以被藏进速写本里、藏进信封里、藏进《窄门》的书页之间，假装不存在。
但它做不得假。
它会在某个不经意的瞬间漏出来——在笔尖触碰纸面的力度里，在反复描摹同一只眼睛的耐心里，在那些被改掉的细节、被抹去的人影、被反复画了又擦、擦了又画的线条里。
温静秋看着那张穿衬衫的速写，脸颊又烫了起来。
她忽然觉得，叶迟这个人，挺闷骚的。
表面上什么都看不出来。
永远是那副波澜不惊的样子，永远是一张看不出情绪的脸，永远是“没事”
、“没什么”
、“你按你心意来”
。
可背地里画这种东西。
画她穿着自己的衬衫擦头发的样子，画她湿着头发、领口滑落、露出一截肩膀的样子，画她刚刚洗完澡、还带着水汽的、连她自己都不知道自己都不知道的样子。
这个人怎么这样。
温静秋说不上自己现在是什么心情。
想笑，又想哭；想骂她，又想抱她。
那些被叶迟藏了一辈子的感情，此刻全部摊在她面前，铺满了整张茶几，像是被压抑了太久的洪水终于找到了出口，无声地、铺天盖地地涌了出来。
原来在叶迟眼里，她是这样的。
不是那个对所有人都笑的、温柔的、阳光的温静秋，不是那个永远在照顾别人情绪、永远把不开心锁进抽屉里的温静秋。
而是一个会被画下来的、会被记住的、会被反复描摹到纸张起毛的、值得被喜欢的温静秋。
温静秋把那张穿衬衫的速写拿起来，凑近了一些，仔细地看着那些铅笔的痕迹。
线条很轻，轻到像是在怕惊动什么。
但每一笔都很笃定，没有犹豫，没有涂改，像是一个人在心里把这一幕画了无数遍，已经熟练到不需要思考，手会自己找到该去的地方。
她把那张画贴在胸口，像那天在书店里抱着《窄门》一样，抱了很久。
窗外的雨不知道什么时候停了。
路灯光从窗帘缝隙漏进来，落在那些散落一地的速写上，落在那些从青涩到成熟的脸庞上，落在那些渐行渐远的背影上。
光线很暗，但那些铅笔画在暗光里反而更加清晰了，像是它们在发光。
像是某个人在很久很久以前，用一支铅笔，把所有的光都存进了这些纸页里，等着有一天，有人把这些光一张一张地点亮。
温静秋坐在那片安静的光里，把那张穿衬衫的速写小心翼翼地放回茶几上，和其他所有的画放在一起。
她没有把它们收起来。
她让它们就那么摊着，让那些十七岁的、二十岁的、二十二岁的自己，在黑暗中安静地陪伴着此刻的她。
就像很多年前，在那些她不知道的深夜里，叶迟也是这样，一个人坐在灯光下，安静地、一遍一遍地画着她。
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