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手机在枕头边安静地躺着，屏幕朝下，把所有的可能都扣在了黑暗里。
叶迟把被子拉到下巴，侧过身，面朝墙壁。
墙壁是白色的，和所有医院的墙壁一样，没有表情，没有温度，不会问你疼不疼，也不会问你一个人怕不怕。
但有一个问题从心底浮了上来，轻轻地，像一片落在水面的叶子，几乎没有惊动任何东西。
她能看见吗？
这个问题落下去的波纹还没有散尽，第二个问题就跟了上来，比第一个更轻、更薄、更像一声叹息。
她会心疼吗？
叶迟睁着眼睛，盯着那面白墙。
墙面上有一小块浅浅的污渍，不知道是什么时候留下的，形状像一片缩水的叶子。
她盯着那块污渍看了很久，久到眼眶发酸，久到那片叶子的轮廓在视线里变得模糊又清晰、清晰又模糊。
她知道自己不该问这两个问题。
两年了。
七百多个日夜。
她以为自己已经把那个名字从生活里彻底删除了。
对话框没有删，但再也没有打开过。
所有共同认识的人都默契地不再提起。
她换了住处，换了室友，又搬离了室友，换了生活节奏，甚至换了手机，但那个对话框跟着她一次次地同步到新设备上，像一个她永远无法卸载的预装软件。
她以为她已经不在意了。
但此刻，在病房消毒水的味道里，在光头带来的陌生的凉意里，在即将到来的手术前的这个安静的下午，那两个问题像两块被水流冲刷了很久的石头，终于从河床的泥沙中露了出来。
它们一直在那里，从两年前那个咖啡店的下午开始，就在那里了，只是她一直假装看不见而已。
叶迟闭上眼睛。
窗外的太阳正在缓缓西沉，橘红色的光铺满了半间病房。
那个胆囊术后的老太太回来了，和老伴在说晚饭吃什么。
帘子那边传来轻微的鼾声，那个男人大概睡着了。
她在这片平凡的、生活化的声响里，把手机翻过来，解锁了屏幕。
朋友圈有几条新通知。
同事的评论，胡曼发了一串问号然后跟了一条“你什么情况？？？”
还加了好几个感叹号，然后隔了几分钟又跟了一条“你在哪个医院？”
。
叶迟看着胡曼那条消息，手指在屏幕上悬了一会儿，关上了手机。
她现在不想解释，不想说话。
她侧过身去，把被子拉好，光裸的头顶蹭在枕套上，触感陌生得不像自己的皮肤。
她闭上眼，在黑暗中安静地躺着，听隔壁床老太太和老伴有一搭没一搭的对话，听走廊里偶尔响起的脚步声，听远处不知道哪个房间传来的心电监护仪滴滴的声响。
那些问题还在。
但她把它们重新压了回去。
像把涨潮的海水一瓢一瓢地舀回海里，明知道没有用，但这是她唯一会做的事情。
走廊尽头的护士站，电话又响了一声，然后被人接起，声音低下去，低进夜色里，什么都不剩了。
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