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温静秋在那片安静的光里坐了很久。
茶几上的速写散落着，像一场无声的雪，覆盖了她整个视野。
她的手指还搭在那张穿衬衫的画上，指尖微微用力，纸张的边缘在她指腹下卷起一个小小的弧度。
她忽然想见叶迟。
不是想打电话，不是想发消息，不是想隔着屏幕看到那个灰色的、两年没有点开过的对话框里出现任何动静。
她想见叶迟。
想当面告诉她，那些画她看到了。
想当面问她，为什么画了这么多却从来不让她看。
想当面骂她一句“变态”
，偷偷画那种东西。
她想见叶迟。
这个念头像一颗种子，在那些速写铺开的瞬间突然发芽，从胸腔里疯长出来，藤蔓缠住了她的心脏，勒得她几乎喘不过气。
她伸手去摸手机，手指在屏幕上划了两下才点开了通讯录。
胡曼的号码还在——她存了，在书店那天，站在前台前，一笔一划地输进去的。
电话拨出去的时候，她的心跳很快。
响了三声，被接起来了。
“喂？”
胡曼的声音从那头传过来，带着一点疲惫，像是在店里忙了一天刚歇下来。
“是我，温静秋。”
她的声音有些紧，像是喉咙被什么东西掐住了，“我想问一下，叶迟现在在哪里？我想去见见她。”
电话那头忽然安静了。
不是那种正常的、思考如何回答的停顿，而是一种更深的、像是被什么东西击中了的、猝不及防的沉默。
那种沉默在电话线里蔓延过来，沉重得让温静秋握着手机的手指不自觉地收紧了。
“……你，”
胡曼的声音终于响起来，很轻，轻到像是不敢用力，“你不知道她去世了？”
温静秋没有听清。
或者说，她听清了每一个字，但那些字组合在一起的意思，她的大脑拒绝处理。
去世了。
这三个字像三颗石子，被一颗一颗地扔进她心里那口深井里，她等着听落地的声响，等了好久，什么都没听到。
“……什么？”
她问。
“叶迟去世了。”
胡曼的声音从电话那头传来，每个字都像是在水里泡过的，又沉又涩，“手术没有成功。
一年多了。”
温静秋握着手机，没有说话。
她张了张嘴，又合上了。
她能感觉到自己的嘴唇在发抖，但是发不出任何声音。
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