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她的手指已经有些僵了，不是因为冷，是因为那些纸页上承载的东西太重，重到她的手在不知不觉间一直在微微地、持续地颤抖着。
她翻到了下一张。
然后她整个人怔住了。
像被人按下了暂停键，呼吸停了，心跳停了，连血液都好像在这一瞬间停止了流动。
画面里的她只穿着一件宽大的衬衫。
那件衬衫太大了，大到领口从一侧肩膀滑落下来，露出锁骨和一小截肩头。
她正微微侧着头，手里拿着一条毛巾在擦头发，头发是湿的，水珠顺着发梢往下滴，在衬衫的肩头洇出几处深色的水痕。
毛巾遮住了半张脸，只露出一只眼睛，那只眼睛没有看镜头——或者说，没有看画纸的方向——而是看向别处，看向画面之外的某个地方，眼神里有某种刚卸下所有防备之后才会有的、柔软到几乎脆弱的东西。
温静秋认出了那件衬衫。
那是叶迟的。
她记得那件衬衫的面料，薄薄的，软软的，洗了很多次之后变得像第二层皮肤一样贴合。
她记得那件衬衫的味道，不是香水，不是洗衣液，是叶迟身上特有的那种味道——干净的，清淡的，像深秋傍晚的风。
那是她们第一次。
温静秋记得那个夜晚的所有细节。
记得叶迟的指尖在触碰到她皮肤时那几乎不可察觉的颤抖，记得黑暗中她们交握的手指，记得事后两个人谁都没有说话，只是安静地躺着，呼吸慢慢同步，心跳慢慢同频。
她记得天亮的时候，她侧过头去看叶迟，叶迟闭着眼睛，睫毛微微颤动着，不知道是真的睡着了还是在装睡。
她没有叫醒她，只是安静地看了她很久，然后轻轻地把那件衬衫的扣子一颗一颗地扣好。
而现在，那个夜晚被画下来了。
被叶迟画下来了。
一笔一笔的，在她不知道的某个深夜，在她以为叶迟只是坐在客厅里“随便画画”
的时候。
她画下了她擦头发的样子，画下了那件从肩膀上滑落的衬衫，画下了那只没有看向画纸的眼睛里藏着的、被水汽氤氲过的温柔。
温静秋的脸颊烧了起来。
她能感觉到那股热度从脖颈一路蔓延到耳尖，像被什么东西烫了一下。
她的第一反应不是悲伤，不是怀念，甚至不是那些铺天盖地的、让她喘不过气的心疼——而是羞耻。
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