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“你别看她总叫我神棍，”
胡曼的声音有些哑了，“她自己其实也信这些。
不是那种什么都信的迷信，是另一种——她信命。
她看着不像，是因为她觉得，如果命运真的要来什么，那就自己接着呗。
她不怕自己倒霉，不怕自己吃苦，她一个人扛了那么多事情，从来没见她怕过。”
“可是有关别人的事，有关你的事，她怕了。”
胡曼说完这句，转过身去，从收银台下面的抽屉里拿出一个牛皮纸信封。
不是新的，边角已经磨得起了毛，像是被打开过很多次，又被小心翼翼地合上了很多次。
她把信封放在台面上，推过来。
“她让我扔了的，”
胡曼说，“她说这些东西留着没有意义，让我处理掉。
我没扔。”
胡曼看了看那个信封，又看了看温静秋。
“我想着，万一你们……万一以后有什么用呢？就一直放着。
也许你想看看。”
信封躺在收银台的台面上，安静地，像一片沉在湖底很久、终于被人打捞上来的落叶。
牛皮纸的颜色在灯光下泛着旧旧的黄，封口没有封，只是折了一下，里面的东西把信封撑得微微鼓起。
温静秋看着那个信封，没有动。
她不知道自己站了多久。
窗外的风还在吹，梧桐树的叶子还在落，这个世界照常运转着，丝毫没有因为一个信封的出现而放慢脚步。
她伸出手，把信封拿了起来。
很轻。
但她的手在微微发抖。
“谢谢。”
她的声音很轻，轻到像是怕惊动信封里那些沉睡的东西。
胡曼摇了摇头，没有说什么。
温静秋把信封小心地放进包里，和那本《窄门》放在一起。
然后她转过身，朝门口走去。
走了两步，停下来，回过头。
“你叫什么名字？”
她问。
“胡曼。”
温静秋想了一下，和胡曼加了个联系方式。
然后她推开门，走了出去。
门口的梧桐树还在落叶子，有一片落在她的肩膀上，她这次注意到了，但没有拂掉。
她抱着包，包里装着那封信、那本书，和一叠她还没有看过的速写，走出了巷子，走进了深秋的风里。
她没有回头。
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