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“我回来，是不是一个错误。
也许梦开始的地方，只适合怀念，不适合重来。”
克里斯蒂亚诺这句低语，带着冬夜车窗外的寒意，沉沉地敲在苏晚栀的心上。
那不是一时激愤的气话，而是长久压抑后，从心底最深处渗出的、冰冷而真实的怀疑。
苏晚栀握着他冰凉的手，感受着那微微的颤抖，一时间竟不知该如何回应。
安慰的话语在如此沉重的现实面前，显得苍白无力。
老特拉福德巨大的红色标识在夜色中沉默地伫立，像一座辉煌却又冰冷的纪念碑，见证着荣耀，也映照着当下的挣扎与失意。
车子在沉默中启动，驶回柴郡的别墅。
一路上，两人都没有说话。
克里斯蒂亚诺望着窗外飞速倒退的街景，侧脸线条紧绷；苏晚栀则一直握着他的手，试图用自己掌心的温度去温暖那片冰凉。
回到家，克里斯蒂亚诺径直走进了书房，关上了门。
没有开灯，只有窗外透进来的、庭院里稀疏的灯光，勾勒出他坐在书桌后、如同石雕般的剪影。
苏晚栀在门外站了一会儿，没有进去打扰。
她知道，此刻任何言语都是多余的，他需要时间和空间，独自消化那汹涌而来的挫败感和对未来的迷惘。
她没有去睡，而是泡了一壶安神的花茶，坐在客厅的沙发上，一边翻看着一本关于足球战术演变的书籍，一边等待。
时间一分一秒过去，书房里始终没有动静。
直到凌晨，门才被轻轻打开。
克里斯蒂亚诺走了出来，脸上带着洗漱后的水汽，但眼底的疲惫和血丝依然清晰可见。
他看到沙发上的苏晚栀，愣了一下，眼神柔和了一瞬，随即又蒙上一层复杂的阴霾。
“还没睡？”
他声音沙哑。
“在等你。”
苏晚栀放下书，端起温热的茶壶，“喝点茶？”
克里斯蒂亚诺走过来，在她身边坐下，接过茶杯，却没有喝，只是握在手里，汲取着那点微弱的暖意。
客厅里只开了一盏落地灯，光线昏黄，将他棱角分明的脸笼罩在阴影里。
“晚栀，”
他开口，声音低沉而缓慢，像是在艰难地组织语言，“我可能……真的开始考虑离开了。”
苏晚栀的心脏猛地一缩，尽管早有预感，但亲耳听到他说出“离开”
二字，依然像被重锤击打。
她没有立刻说话，只是静静地看着他，等待下文。
“不是意气用事，”
克里斯蒂亚诺继续道，目光落在手中茶杯氤氲的热气上，“我认真想过了。
朗尼克的体系，和我的踢法，从根本上就是冲突的。
这不是谁对谁错的问题，是理念不合。
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