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深夜加练，球场上只有我和灯光的时候，我还会重复这句话。”
他站起来，走到窗边。
背对着她们，肩胛骨在训练服下隆起清晰的线条。
“安联球场，”
他忽然说，手指在玻璃上点了点，“很美，不是吗？尤其是黄昏时。
白色的顶棚会变成金色，整个球场像在发光。”
苏晚栀想起昨晚。
暮色，路灯，那个提包走进通道的背影。
“你昨晚在球场。”
她说，不是问句。
克里斯蒂亚诺转过身，眉毛挑起：“你怎么知道？”
“我看见了。”
她坦然说，“在广场边，你戴着帽子，看孩子们踢球。”
他又看了她一会儿。
这次，眼神里多了点别的东西，不是审视，更像是某种确认。
“是的，”
他最终说，“我喜欢在黄昏时加练。
没有观众，没有摄像机，只有球和我。
那时候，球场是空的，但也是满的。”
“满的是什么？”
“可能性。”
他说这个词时，声音很轻，“每一个可能的传球路线，每一个可能的射门角度，每一个可能赢下比赛的瞬间。
黄昏时，那些可能性会浮现在空气中，像灰尘在光里跳舞。”
采访室陷入短暂的沉默。
只有录音笔的红色指示灯在无声闪烁。
托马西再次看表：“罗纳尔多，训练……”
“我知道。”
他走回桌边，却没有坐下。
他居高临下地看着苏晚栀，忽然问：“你的第一篇足球报道是什么时候写的？”
苏晚栀一愣：“2014年，世界杯。”
“那时候我29岁。”
“是。”
“你写了我什么？”
她没想到会有这个问题，但还是如实回答：“我写了你对阵瑞典的世预赛帽子戏法。
我说，有些人在压力下会崩溃，但有些人会在压力下变成钻石。”
克里斯蒂亚诺嘴角弯了弯：“现在呢？四年过去了，你还觉得我是钻石吗？”
“钻石是死物。”
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