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石桌还在，石凳还在，牵牛花还在院墙上爬着。
但院子里空空的，灶台是冷的，门是关着的。
他站在院门口，很久。
一个路过的人看见他，打量了半天。
“你是——你是秀英家那个？咋还这么年轻呢？你不是死了吗？”
“对，我是。
秀英呢？秀英呢？怎么院子里面没她。”
那人沉默了一会儿。
“秀英走了。
好几年了。”
“去哪儿了？”
“不是去哪儿了。
是走了。
死了。
她一个人，本来常年劳累还带娃身体就不好，天天还想着念着你这个负心人，她害怕大家担心就说你死了，她以为自己掩藏的很好，但……算了算了，不跟你说了。”
沈重天的腿软了。
他伸手扶住院墙，手指抠进墙缝里，抠得指甲都翻了。
他没有感觉到疼。
只感觉到空。
那种从胸腔里蔓延开来的、无处可逃的、能把人活活吞噬的空。
沈重天终于无力的瘫软了下去，额头抵着地上的青石板。
那人看着他，叹了一口气。
“她儿子叫沈木。
好像在东边哪个宗门做事。
你要找，就去找他吧。
秀英到死都在惦记你们两个没良心的。”
沈重天在地上瘫软了很久。
然后他站起来，往东边走。
腿是软的，路是晃的，天是灰的。
但他往前走。
他不知道沈木在哪里。
但他要找到他。
那是他和沈秀英的儿子。
那是沈秀英用命护着养大的儿子。
那是他在这个世上唯一还能抓住的秀英留给他的东西。
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