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“我没哭。
我笑了。”
“你笑什么？”
“笑你。”
她的声音带着哭腔，“笑你这个人，连这事儿都要写个文书。
写就写吧，还写得这么好看。
写得好看就算了，还当着这么多人的面念出来。
你让我以后怎么见人？”
沈重天看着她，嘴角弯了一下。
村民们渐渐散了。
张婶走的时候把门带上了，屋里只剩下他们两个。
红烛还在烧，火苗跳动着，把两个人的影子投在墙上，晃晃悠悠的，像两个在跳舞的皮影。
沈秀英坐在床边，低着头，手指绞着衣角。
沈重天站在她面前，看着她。
他伸出手，轻轻拿下她头上的凤钗，放在梳妆台上。
然后解开她的发髻，黑色的长发像瀑布一样倾泻下来，铺在她肩上，铺在她背上，铺在大红色的嫁衣上。
他的手指从她的发间穿过去，轻轻地，慢慢地。
沈秀英闭上了眼睛。
沈重天弯下腰，嘴唇贴在她的额头上。
轻轻地，像羽毛落在水面上。
然后鼻尖，然后嘴唇。
沈秀英的睫毛颤了一下，像蝴蝶扇了一下翅膀。
她伸出手，环住了他的腰。
红烛的火苗跳了一下，又跳了一下，然后静静地燃烧着。
窗外的月亮很圆很亮，银白色的月光从窗纸的缝隙里漏进来，落在大红色的嫁衣上，落在铺散的长发上，落在两个人交缠的手臂上。
夜很长，也很短。
成亲之后的日子，是沈秀英这辈子最好的日子。
每天早上，沈重天比她先醒。
他轻手轻脚地起床，去厨房生火烧水。
等她醒来的时候，灶台上已经温着热水，洗脸的铜盆里倒好了不烫不凉的温水。
她洗完脸，粥已经端上桌了。
白米粥，熬得稠稠的，配上她自己腌的咸菜，有时候加一个荷包蛋。
荷包蛋煎得刚刚好，边上是焦的，中间是溏心的，咬一口，蛋黄流出来，黄澄澄的。
沈秀英第一次吃到的时候愣住了。
“你什么时候学会煎蛋了？”
“看着你煎的。”
“看着就会了？还做的这么好吃？？是你买的吧！”
“真的看着就会了。”
沈秀英不信，第二天早上她偷偷起来看。
沈重天站在灶台前，锅里油热了，他把鸡蛋磕在碗里，看了看，又看了看，然后倒进锅里。
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