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可伏秋知道，她娘哭了一夜。
后来的几十年，她娘再也没笑过。
她死的那天，她娘没来送。
听人说，她娘病了，起不来床。
又听人说，她娘是装的，不想来。
伏秋不知道哪个是真的。
她只知道，她娘也信了那句话。
信了她命贱。
信了她这辈子只能卖肉。
信了这一切都是命。
所以她不拦。
因为她觉得，拦也没用。
命里该有的，怎么拦得住？
伏秋站在院子门口，看着她的娘。
她的娘也在看着她。
五岁的女儿，穿着洗得发白的棉袄，站在灰蒙蒙的天底下，仰着脸看她。
她忽然有点慌。
她不知道自己在慌什么。
她只知道，女儿那双眼睛——
太亮了。
亮得不像是五岁的孩子。
“娘，”
伏秋说，“我去看看就回来。”
她娘张了张嘴，想说啥，最后还是点点头。
“去吧，”
她说，“别跑太远。”
伏秋转身往村口跑。
跑过土路，跑过柴垛，跑过蹲在墙根晒太阳的老人，跑过几只追着跑的鸡。
她跑得很快。
因为她知道，她赶的不是那个算命的。
她赶的是上辈子那个被一句话毁掉的自己。
她要去救她。
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村口那棵老槐树下，围了一圈人。
伏秋挤进去。
人群中间，摆着一张破木桌，桌上放着一把小秤——比寻常的秤小得多，秤杆油光发亮，秤盘只有巴掌大。
一个中年男人坐在桌后。
四十来岁，穿着半旧的青布长衫，留着山羊胡，眼睛——
不瞎。
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