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看见很多……熟悉的脸。
他们在岸上，看着，笑着，没有一个人伸手。”
她闭上眼，那肩头微微颤抖：“水很冷，像……像二月箭伤时流出的血。”
魏仁正心中一阵紧缩。
他游过去看着她，看着那颤抖的肩头，看着那苍白的、汗湿的脸，看着那闭着的眼睑上微微颤动的睫毛。
他忽然想起她肩上的那道旧伤，想起她阴雨天按着左肩的手，想起她咳血时快速收起的手帕，想起她高烧昏沉时的呓语。
他游近池边，伸出手。
他想触碰她。
想握住她那扶着栏杆的、冰凉颤抖的手。
想告诉她，别怕，那只是梦，这里很安全。
可他的手，在即将触及她的那一刻，停住了。
他悬在半空，看着她，看着她那紧闭的眼，颤抖的肩，那苍白的、毫无血色的脸。
他不知道自己有没有资格触碰她。
他只是一条鲛人，是被她囚禁在这池中的异族。
他有什么资格？
可他的手，就那么悬着，久久没有收回。
她似乎察觉到了什么，她睁开眼，看着他。
看着他那悬在半空的手，看着他眼中那毫不掩饰的担忧。
沉默在昏暗中蔓延。
那沉默很长，长得像过了一整个夜晚，可那沉默里，没有尴尬，没有不适，只有一种静静的、彼此相望的、什么都不用说的东西。
“你能……唱支歌吗？”
她忽然开口了。
那声音很轻，轻得像一声叹息，请求里没有命令，没有期待的意味，只有一种小心翼翼的、几乎不敢说出口的希望。
“像以前那样，海里的歌。
不要词，只要调子。”
魏仁正点头。
他沉入水中，只露出肩颈，然后，他闭上眼睛，哼起一段古老的、缓慢的旋律。
那是鲛人族的摇篮曲，在月夜里，母亲们会哼着这样的调子，安抚受惊的幼崽。
这种摇篮曲的旋律简单，往复回环，没有复杂的转折，没有高亢的起伏，只是低低沉沉地哼着，像月夜下平缓的潮汐，一下一下，拍打着宁静的沙滩。
魏仁正的声音带着鲛人特有的回响，像从很深很深的地方传来，又像从很近很近的地方响起，低沉，绵长，带着海水深层的脉动，充满原始的、抚慰的力量。
声音透过水波传来，在封闭的暖池里回荡，回荡也是柔和的，一圈一圈，像水波荡漾，驱散了夜的寒冷，驱散了噩梦的余悸，驱散了所有不安的、惊悸的、恐惧的东西。
陈昼眠听着，听着，紧绷的肩头渐渐放松下来，靠在池壁上的肩背，缓缓松弛；那扶着栏杆的手，缓缓垂下；那紧蹙的眉头，缓缓舒展。
她滑坐在卧榻，背靠着冰冷的墨玉池壁，闭上了眼睛，长长的睫毛，在苍白的脸上投下浅浅的阴影。
一曲终了，余韵袅袅。
旋律在空气中缓缓消散，像最后一圈涟漪，消失在平静的水面。
她没有动，也没有说话，仿佛睡着了。
魏仁正睁开眼，望着她，望着她闭着的眼，放松的眉，微微起伏的胸口。
心跳的起伏很浅，很轻，却平稳，均匀，不再有方才那种急促与紊乱。
他不敢出声，不敢动，只是静静地浮在水中，望着她。
过了许久，他才轻声唤道：“殿下？”
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