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这些人凑不出十万银子，调不动一兵一卒，写不出一篇像样的奏折。
可他们知道京城每一条巷子通向哪里，知道哪扇门在什么时辰开，知道哪张面孔是生人、哪张面孔是熟客。
他们是这座城的底，是所有人都踩在上面、却从来没有人低头看一眼的底。
风从夹道里灌进来，带着腌菜的酸味，和远处不知道谁家灶台上飘来的炊烟味，很淡，淡得像要散了，可它一直飘着，飘了很久。
陈阳硕站在那里，袖中那几张纸条贴着他的胸口，微微发烫。
那是刘三的字，是老马的字，是孙掌柜的字，是那些他叫不出名字的人的字，每一笔都歪歪扭扭，每一划都力透纸背。
他们写那些字的时候，用的是最便宜的墨，最糙的纸，有的甚至没有笔，用烧焦的树枝、用木炭、用指甲在纸上一笔一笔地刻。
可那些字，比朝堂上任何一本奏折都重。
重得他胸口发闷，重得他差点站不稳。
陈尧睿看着弟弟那张在夜色里忽明忽暗的脸，嘴角那点笑意，忽然淡了一些，不是消失了，是往更深的地方沉了沉，沉到一个只有他自己知道的位置。
“老九，”
他开口，声音很轻，“你知道父皇为什么怕吗？”
陈阳硕抬起头，陈尧睿没有等他回答，自己往下说：“因为他不知道这些人。
他不知道他们叫什么，住在哪里，每天在想什么。
他不知道他们会在什么时候、因为什么事，忽然决定站在某个人身后。”
他顿了顿，目光落在弟弟袖中那几张纸条上：“而你，知道。”
那天夜里，陈阳硕从晋王府后门出来的时候，天已经快亮了。
巷子里还是那么暗，青石板上的水迹映着天边一线极淡的青白，像一条快要干涸的河。
陈阳硕走在巷子里，脚步很轻，斗篷的帽子压得很低。
走到巷口，他忽然停下来。
巷口有一棵老槐树，树冠很大，把整条巷子口都遮住了。
树下坐着一个人，靠着树干，睡着了。
是个更夫，六十来岁，瘦得只剩一把骨头，身上裹着一件补丁摞补丁的棉袄，手里还攥着那面破锣。
他的脚边放着一只竹篮，篮子里装着几个冷馒头，用一块蓝布盖着。
陈阳硕蹲下来，看了他很久。
更夫的脸上全是皱纹，一道一道，深得像刀刻的，嘴角有一道口子，结着黑红的痂，不知道是摔的还是被人打的，他的手很黑，指甲缝里嵌着泥，手背上有冻疮留下的疤痕，一道一道，像干裂的河床。
他从袖中摸出一小块碎银子，放在竹篮边上。
更夫没有醒。
他站起身，走了几步，又停下来，回头看了一眼。
更夫还在睡，靠着那棵老槐树，呼吸很沉，胸口一起一伏的，像一座快要塌了的山，还在撑着。
他收回目光，转身走进黎明前最后的黑暗里。
身后，更夫翻了个身，嘟囔了一句什么，又沉沉睡去。
那面破锣从手里滑落，滚到地上，发出一声闷响。
没有人听见。
天边那一线青白，慢慢亮起来，亮得像一条刚刚睁开的缝。
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