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魏仁正望着她，望着她那苍白的、青灰的脸，望着她那按在肩头的手，望着她那空空的、荒芜的眼神。
他不知道该说什么，不知道该做什么。
他只是一条鲛人，被困在这方水池里，连自由都没有。
他能做什么？
他什么都做不了。
可他想起她说过的话，有时候，看着这些无知无觉的小玩意儿，倒比看人轻松。
它们不会算计你，不会背叛你，给了你一点乐趣，就是一点乐趣，简单直接。
他，大约也是那样的“小玩意儿”
吧，不会算计她，不会背叛她，给了她一点什么，就是一点什么，简单直接。
可他能给她什么？
他想了想，伸出手，隔着池水，虚虚地指向她案头那碗已凉的药渣。
然后又指向自己。
“药，苦。”
他一字一字，慢慢地说，声音生涩却认真，“海水，也苦。”
他顿了顿，又指了指她，指了指自己，指了指这暖池，指了指窗外那看不见的天。
“但……活着。”
活着。
活着就有苦，有咸，有涩。
活着就有伤，有疤，有痛。
可活着，也就有这池水，有这雨声，有这日复一日的相见。
有她教他认字、念书、下棋，有他听她说那些他似懂非懂的话。
活着，就有波澜下的生机。
这是最朴素、也最有力的道理。
陈昼眠怔住了。
她看着他，看着他那双清澈的、非人的眼睛，那眼睛是淡灰色的，泛着一圈幽蓝的光晕，像月夜下海面的颜色，那眼睛里，映着她的影子，也映着一种最直接的、最本能的生存意志。
活着。
就这么简单。
良久，她轻轻呼出一口气，那紧绷的肩膀，似乎松了些许：“你说得对。”
“活着，比什么都重要。”
她低声道，声音比方才柔和了些。
她站起身，走到窗边，推开一条缝隙。
带着湿意的风从那缝隙里透进来，吹在她的脸上，吹在她的发上，吹在她那苍白的、青灰的脸上。
春风很凉，带着雨的气息，带着泥土的气息，带着草木的气息，她深深吸了一口，又缓缓呼出。
“伤口会疼，天会变，人心会改。”
她说，望着窗外那灰蒙蒙的天，“但只要还活着，棋局就未终。”
她转过身，走回池边，在矮几后坐下。
没有教新字，没有弹琴，没有下棋，只是坐在那里，望着池水，望着他练字。
魏仁正也没有说话，他只是继续练习写字。
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