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想她第一次抬头看他的样子。
想她说“殿下手抖”
时的狡黠。
想她跪在佛前许愿时长长的睫毛。
想她病中握着他的手，说“殿下在就好”
。
想她最后那一眼，和那三个字。
每一遍的结尾，都是同一句话：
她死了。
她死了。
她死了。
他的心被这句话割了无数次，流了无数次血。
但他不能停。
因为停下来，他就不知道该怎么活过这个长夜。
天亮了。
有人推门进来，看见墙角那团缩着的影子，愣住了。
他想上前，但刚迈一步，那团影子就猛地一缩，缩得更紧。
“别过来。”
声音沙哑得不像人。
那人停住，不敢再动。
他就那样缩着，背对着所有人，对着那扇已经没有月光的窗户。
太阳升起来了，暖的光从窗纸外透进来，落在他背上。
他没有动。
他已经不习惯暖的东西了。
他只知道，今夜月亮还会升起来，他还会缩在这里，一遍一遍地想，一遍一遍地痛。
这是他现在唯一能做的事。
这是他现在唯一拥有的东西。
这些回忆，这些柔软得能杀死他的回忆。
他必须靠它们活着。
靠它们，活过每一个没有她的长夜。
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