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他没有抬眸，目光落在案上那方砚台的纹理上，语气依旧平稳：“孩儿没有什么心事。”
沈怀瑾看着他。
看了很久。
然后他站起身，绕过书案，走到沈砚身侧。
他抬起手，那只手粗粝而温热，指节上还带着握缰绳磨出的老茧，重重地拍在沈砚肩上。
那一拍的力道不轻，像是一棵老树将根扎进了土里，稳稳当当地把沈砚的肩膀压住了。
“淮清，”
沈怀瑾的声音低下来，却比方才更沉，更稳，像是从胸腔深处震出来的，“你喜欢谁，镇国公府都撑得住。”
沈砚的肩膀微微僵了一下。
他垂着眸，长睫在眼底投出一片安静的阴影，嘴唇动了动，终究没有说话。
沈怀瑾收回手，没有走回书案后，而是靠在沈砚身旁的书架上，双臂抱在胸前，姿态松弛，像在跟儿子聊一件再寻常不过的事。
他等了一会儿，见沈砚不开口，便自己开口了，语气随意得像是随口一提。
“太子？”
两个字。
沈砚正端着茶盏的手猛然一晃。
青瓷杯里的茶汤荡了出来，洒在手背上，茶水温热，却烫得他指尖一缩。
他将茶盏搁回案上，瓷底与桌面相碰，发出一声比平时更重一些的脆响。
然后他从袖中取出那块素白帕子，低头擦拭手背上的茶渍，动作从容不迫，一丝不乱——但如果仔细看，会看见他捏着帕子的指节微微泛白。
沈怀瑾看着他擦手的动作，忽然笑了。
那笑声很响，在安静的书房里震开，带着几分发自肺腑的快意，几分过来人的了然，还有几分老父看儿子吃瘪时毫不掩饰的幸灾乐祸。
他笑够了，从书架上拿过那只紫砂小壶，对着壶嘴又灌了一口，然后用壶嘴指了指沈砚。
“你这孩子，”
他摇着头，嘴角还翘着，语气里带着一种“你爹到底是你爹”
的得意，“为父像你这个年纪的时候，追你娘追了三年。
她躲，我追，追得满京城都知道。
她骂我无赖，我第二天还去。
她说不嫁，我第三天还去。
追到后来她爹都烦了，说镇国公府的小子到底什么时候来提亲，再不来他闺女要被街坊笑话了。”
沈砚沉默着。
手背上的茶渍已经擦干了，他却没有把帕子收回去，只是捏在手里，一下一下地折着，折成一个小方块，又展开，又折。
“父亲，”
他开口，声音比平时低了几分，像是在斟酌每一个字，“孩儿与殿下……”
他没有说完。
“与殿下什么？”
沈怀瑾挑起眉毛，那张被岁月磨出棱角的脸上挂着一种老谋深算的笑容，“为父什么都没说。
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