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窗外的阳光渐渐变成橘色，从侧面照进来，给画室镀了一层暖色。
沈知意的手在纸上游走。
她的脑子里什么都没有，只有那双眼睛。
眼眶的形状，眼角的角度，双眼皮的褶痕，瞳孔在光照下的深浅变化。
她不需要看照片，不需要看实物，那些细节已经在她的记忆里被反复描摹了无数遍，比她画过的任何一个石膏像都清楚。
她只是把手交给了脑子，交给了那些在深夜里自动播放的画面。
炭笔和纸面摩擦的声音沙沙的，很细，很轻，像春蚕在啃食桑叶。
她画了很久，久到教室里的人都走了一半，久到窗外的光从橘色变成了淡紫，久到她的手指被炭粉染得乌黑，久到她的手腕开始发酸。
当她画完最后一笔，把笔搁下的时候，她往后靠了靠，用画者的视角审视整张画。
然后她的瞳孔骤然缩了一下。
画纸上是一双眼睛。
不是任何一幅临摹，不是任何一张课堂练习，甚至不是她有意去画的东西。
那双眼睛孤零零地悬在四十乘六十的纸面中央，周围全是空白。
没有脸，没有头发，没有轮廓，只有眼睛。
她的眼睛。
眼眶的形状，眼角的角度，双眼皮的褶痕。
分毫不差。
更可怕的是那双眼睛的眼神。
不是冷，是暖。
是被她读出来的，别人或许看不出来但她确定存在于那里的暖。
瞳孔的高光她点了很久，反复擦改了好几次，最后点在了瞳孔偏左上的位置，像一个极小极小的窗口。
那一星高光，让整双眼睛在纸上活了过来。
它在看她。
沈知意感觉后背有一层冷汗。
她的手开始抖，不是画久了肌肉疲劳的那种抖，是从指尖往里抖，顺着血管传到手腕，传到小臂。
她把炭笔放在桌上，笔杆在桌面滚了几圈，掉在地上，发出一声轻响，她没捡。
因为她看到了更可怕的东西。
素描纸右下角的空白处。
那里有一行字。
是用炭笔写的，笔迹潦草，像是随手记下的什么东西。
不像正常的书写姿态，是斜着的，歪歪扭扭的，好像写字的人当时只是在画画的间隙顺手写下的几个字，根本没意识到自己在写什么。
那行字是这样的——「是叫季砚秋吗」
她盯着那行字看了很久。
然后猛地抓起橡皮，开始疯狂地擦。
橡皮擦过纸面发出刺耳的摩擦声。
但炭笔的痕迹太深了——她画眼睛的时候手劲很大，那行字也写得很用力。
擦了几下，字不但没擦掉，反而把纸面蹭脏了。
炭粉晕开，变成一团模糊的灰黑色污迹，像是谁在那句话下面划了一道肮脏的下划线。
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