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那之后，浮梦开始早出晚归。
天不亮就出门，天黑了才回来。
攸宁蜷在软垫上，听见门轴响了一声，又响了一声，闭着眼睛，没有睁开。
软垫上还留着浮梦坐过的凹痕，凉了，像一碗搁久了的热汤，热气散了，只剩一层薄薄的油花浮在表面，看着还在，喝一口，温的。
第一天，浮梦去了洛泽门后山那片毛竹林。
竹子倒是多，密密匝匝的，风一吹就哗哗响，像一群在说闲话的长舌妇。
她砍了几根，拿回去比了比，太粗，太嫩，颜色不对。
澜一的笛子是那种被手磨了多年的、从青转成黄的老竹，黄得温润，像老玉，不像这些，青得发脆，一掐就是一道印子，像是还没长大的、不懂得藏拙的孩子，什么都写在脸上。
第二天，她拉着偃风和纶潇去了花界与金柯门交界处的那片斑竹林。
斑竹长得好看，紫褐色的斑点洒在金黄色的竹身上，像一幅没画完的泼墨山水。
但笛子不能用斑竹。
澜一的笛子没有斑点，干干净净的，像他这个人一样，什么装饰都不要，连个挂穗子都没有。
偃风砍了一根斑竹，拿在手里掂了掂，重量倒是对，但竹壁太厚，吹不响。
他把竹子靠在树根底下，没有带走，也没有说话。
纶潇蹲在地上，把那根竹子翻来覆去地看了好几遍，用指甲在竹皮上划了一下，划出一道白印子。
“不是这个。”
他说。
声音闷闷的，像一个被捂住嘴的人在说话。
他的犬耳从头发里冒出来，耷拉着，像两片被晒蔫了的、没有浇水的叶子。
他已经好几天没有笑了。
傍晚，浮梦回到屋里，坐在软垫上，把那几根砍回来的竹子一根一根地摆在面前，用手摸，用眼睛看，用指甲掐。
攸宁从书上抬起眼睛，看了她一眼，又低下去。
浮梦把那根最像的竹子举到眼前，对着窗外的光看竹壁的厚度，竹管里空空的，什么也没有，光线从竹壁透过来，青黄色的，像一个没有睡醒的人的眼睛，睁着，但什么也看不见。
“你在找什么？”
攸宁翻了一页书，声音不大，像在问今天晚饭吃什么。
“笛子。”
浮梦说，“澜一的笛子，被我坐断了。
要赔他一根竹子做的笛子。
音色、材质、重量，分毫不差。”
她把竹子放在膝盖上，两手搭在竹子上，手指微微蜷着，“我找了两天，没找到。”
攸宁翻书的手停了一下。
她把书合上，放在膝盖上，看着窗台上那枝已经枯了的野蔷薇。
干枯的花瓣卷成一团，颜色从粉白变成了褐黄，像一个老了以后缩了水的、再也撑不开的、皱皱巴巴的脸。
“仙门深处有一片竹林，叫千篁岭。”
攸宁的声音很轻，轻到像怕惊动窗台上那枝枯花上最后一缕还没散尽的香气，“那里的竹子长了上千年。
你要的老竹，那里有。”
浮梦抬起头，看着攸宁。
攸宁没有看她，在看窗台。
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