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沄溪镇藏在两山之间，一条沄水从镇中穿过，把镇子劈成两半。
他们到的时候是傍晚，太阳还没落，但山高，把光遮了，镇子里早早地暗了下来，像一个人还没来得及闭眼，天就黑了。
石板路沿着沄水铺开，水边种着垂柳，柳枝伸到水面上，被风吹得一下一下地蘸水，像一个在洗脸的人，洗了一遍又一遍，总觉得自己还没洗干净。
镇子里没有人。
不是那种“人都睡了”
的没有人，是那种“人都走了”
的没有人。
门开着，窗开着，桌上的茶碗里还有半碗茶，茶叶沉在碗底，泡得发烂，像一具泡在水里太久的、肿胀的、看不出原来是什么东西的尸体。
地上有落叶，不是秋天落的，是落了很久的，被风吹到墙角，堆成一座一座的小丘，踩上去沙沙响，像一个人在很远的地方翻着一本很旧很旧的、页边都发黄了、一碰就碎的、还没翻完就死了的人留下的书。
纶潇走在最前面，犬耳竖着，转来转去，尾巴夹在腿间，像一把被收了伞骨的、不敢打开的、怕一打开就会被什么东西看见的伞。
“没人。”
他的声音压得很低，低到像是在跟自己说话。
“有东西。”
攸宁说。
她走在最后面，月白色的长衫在暮色中泛着冷冷的光。
她的眼睛是灰蓝色的，此刻那灰蓝变得很深，像两口不见底的井，井水是黑的，但你趴在井沿上往下看，能看见自己的脸，模模糊糊的，像另一个人。
她的尾巴没有收，从裙摆下伸出来，银白色的毛根根竖起，像一把被拉满了的、还没有放箭的、不知道要射谁、但已经对准了某个方向的弓。
浮梦停下来，手按上剑柄。
剑刃上的霜花开始蔓延，从剑柄一直爬到剑尖，像一条冻僵了的、还在努力往前爬的、不知道前面是哪里、但知道自己不能停下来的蛇。
偃风站在她旁边，水环从袖子里滑出来，悬在他掌心上方，缓缓旋转着，发出微弱的、像月光落在水面上的、蓝白色的光。
沈清河站在攸宁旁边。
她的手放在胸口，隔着衣裳摸着那条掐丝珐琅坠子。
珐琅是凉的，贴着她的皮肤，她摸着白花水莲的花瓣，一朵一朵地摸过去，摸到最后一朵、最大的一朵、花心最深的一朵，停了。
她没有发抖。
她不知道自己为什么不发抖，她应该发抖的，这个镇子太安静了，安静到让人想哭。
但她没有哭，也没有抖。
她只是摸着那朵花，一下，一下，又一下。
沄溪镇的夜来得比别处快。
月亮出来了，被云遮着，光不透，像隔了一层毛了边的、旧得发黄的、被人揉皱了又摊开的、怎么也熨不平的宣纸。
水面是黑的，不是墨的黑，是那种很深很深的、不见底的黑，像一个人把所有的颜色都混在一起，搅了很久，搅到最后搅不动了，成了一团什么都没有的、什么都看不出的、连光都不愿意在上面停留的黑。
巷子口有一家画铺。
铺子不大，门板卸了一半，露出一块匾额——“沄溪画苑”
。
匾是木头的，漆已经剥了，露出底下灰白色的木纹，像一个人的脸上起了癣，一块一块的，白的花的，不疼不痒，但不好看。
门板上有灰，灰上有一个手印，五指分明，掌纹清晰，像是有人刚按上去的，又像是很久以前按上去的，灰落了又积、积了又落，手印还在那里，像一个不肯走的人留下的、不肯散的东西。
浮梦推开门，门轴吱呀一声响，像一个人在梦里翻了个身，嘟囔了一句什么，又睡过去了。
铺子里很暗，只有月光从门缝里漏进来，在地上画了一道细细的、白白的、像刀痕一样的线。
墙上挂着画。
一幅一幅的，密密麻麻的，从墙根挂到屋顶，像一层一层被钉在墙上的、不会腐烂的、不会生虫的、比人还耐活的皮肤。
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