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他需要这份工作，他不能不做。
他只能把手包好，继续做。
他走在回公寓的路上，路灯亮着，把街道照得像一条发光的河。
他把受伤的手插进口袋里，用另一只手攥着那个信封。
他的手在口袋里一跳一跳地疼，像有什么东西在里面敲着，一下一下的，不知道在敲什么。
也许是他的心跳，也许是他在数日子。
他来这里三个月了，九十天，两千一百六十个小时。
他以为时间会过得很快，以为忙起来就会忘记，以为累到睁不开眼就不会想他。
他错了。
时间过得很慢，慢到每一天都像一年。
他记得每一天，记得每一个醒来的清晨，记得每一个失眠的深夜，记得每一个他在电话那头沉默的瞬间。
他记得，他什么都记得。
他忘不掉，他也不想忘。
他怕他忘了，就真的回不去了。
他回到公寓，关上门，坐在床边。
他把手从口袋里拿出来，看着缠在上面的绷带。
绷带是白色的，很干净，没有血。
他不知道伤口还在不在流血，他只知道它在疼。
他把绷带解开，一圈一圈地，缠得很紧，解的时候有点疼。
他把绷带放在床上，看着那道伤口。
不长，但有点深，在食指的指腹上，像一张小嘴，张开着，露出里面红红的肉。
血已经不流了，但伤口还在，像一道裂缝，像他们家里天花板上的那道裂缝，像他和顾思卿之间那道不知道还能不能愈合的裂缝。
他看着它，觉得它很小，小到可以忽略。
但它疼，疼到他无法忽略。
不是手的疼，是心的疼。
他拿起创可贴，撕开，贴在伤口上。
创可贴是肤色的，贴在手指上，不仔细看几乎看不出来。
但他知道它在那里，他知道那道伤口在那里。
它会愈合，会结痂，会留疤。
它会一直在那里，和他的思念一起，和他的孤独一起，和他那些咽回去的话一起。
它们都在那里，在他的手指上，在他的手心里，在他的心里。
它们不会消失，它们只会和他一起老去。
他拿起手机，打开和顾思卿的聊天框。
最后一条消息是顾思卿发的——“早点睡。”
他回了“嗯”
。
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