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他把那只手翻过来，掌心朝上。
掌心里有一小块红——刚才被烟头烫到的地方，皮肤微微发白，周围是红色的，像一朵很小的、刚开的花。
旁边还有几道已经结痂的伤口，有新有旧，新旧交叠，像一张没有写完的地图。
他低头看着那只手，看了很久。
这只手他见过无数次——做饭的手，洗碗的手，帮他检查作业的手，在他发烧时放在他额头上的手。
但他从来没有这样看过。
不是看“哥哥的手”
，是看“一个人的手”
。
一个比他大三岁的人的手，一个从十五岁开始就要扛起整个家的人的手，一个从来没有说过累、但所有累都写在掌纹里的手。
那些茧是时间的痕迹，那些伤口是没有说出口的话，那些微微的颤抖是忍了太久的喘息。
“疼吗？”
顾思卿问。
“……不疼。”
“骗人。”
顾思卿从口袋里掏出纸巾，撕开，轻轻按在那块红上面。
纸巾是白色的，叠得方方正正，按下去的时候，白色的纸面立刻洇出了一小块淡淡的粉色——不是血，是烫伤的皮肤渗出的液体。
他的动作很轻很慢，像是怕弄疼顾思予，又像是在通过这个动作传递什么说不出口的话。
他低着头，额前的碎发垂下来，遮住了他的眼睛。
顾思予看着他。
弟弟的头顶有一个发旋，头发在那里打着转。
他的睫毛很长，从这个角度看下去，能看到睫毛的弧度，像两把小扇子。
他的嘴唇抿着，很认真地在做一件很小的事——帮他贴纸巾。
“以后别抽了。”
顾思卿说，没有抬头。
顾思予没有说话。
“对身体不好。”
沉默。
“你说话。”
顾思卿抬起头看着他。
他们的目光在黑暗中相遇了。
路灯的光从巷口照进来，只够照亮他们的下半张脸。
顾思卿能看到顾思予的嘴唇在微微发抖，下巴的线条绷得很紧。
他的眼睛藏在额发的阴影里，看不清表情，但顾思卿看到了一点光——不是泪光，是那种眼睛里有什么东西在打转、但还没溢出来的光。
“那你呢？”
顾思予忽然开口了。
声音很低，像是在跟自己说话。
“什么？”
“你对自己好过吗？”
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