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咔嗒一声。
开关的声音在安静的房间里格外清脆,像骨头断裂的声音。
那线光——那根细细的、金色的丝线——消失了。
黑暗像潮水一样涌过来,淹没了走廊,淹没了顾思卿站在门口的光着的脚,淹没了他的影子。
但顾思卿还站在原地。
他站了很久。
久到赤着的脚从冰凉变成麻木,久到手里的马克杯——他什么时候把马克杯带出来的?他不记得了——从冰手变成温热,久到他的眼睛完全适应了黑暗,能看到走廊尽头的窗户上结了薄薄一层霜。
霜花的纹路很细密,像无数条小小的河流在地理课本的地图上蜿蜒。
他慢慢转过身,赤着脚走回自己房间。
脚趾碰到冰凉的地板,已经没有什么感觉了。
他把马克杯放在床头柜上,坐进被子里,把被子拉到胸口,然后又拉到下巴,最后整个蒙住了头。
被子里很黑,很暖。
他的眼睛睁着,什么都看不见。
但他的脑子里什么都看得见——顾思予低头的样子,顾思予翻页的样子,顾思予仰起头靠在墙上的样子,顾思予喉结滚动的那一下,顾思予关灯时手指微微一顿的样子。
这些画面像幻灯片一样在他脑子里循环播放,一遍又一遍,没有任何要停下来的迹象。
他忽然很生气。
气顾思予为什么什么都不说。
气他为什么把自己搞成这样。
气他为什么在凌晨两点不睡觉翻一本两年前的病历。
气他为什么连害怕都不肯表现出来。
气他为什么活得这么累。
气他为什么不让任何人帮他分担哪怕一点点。
气他为什么把所有的苦都自己咽下去了,还要装作什么都没有发生。
气他为什么不问问顾思卿愿不愿意知道他苦。
气他以为“一个人扛”
是答案,气他不知道“一个人扛”
从来不是答案,只是另一个问题——另一个更让人心疼的问题。
但他更气的是自己。
两年了。
他住了七天的院,顾思予记了两年。
他花了七天忘记的事,顾思予花了两年——不,会比两年更长,会一直记下去——来记得。
而他呢?他做了什么?他理所当然地接受了所有的照顾,心安理得地享受着哥哥给他的一切,甚至在某个瞬间觉得,这个人有点无趣。
他算什么。
他把被子攥得更紧了。
眼眶开始发酸,鼻子开始发堵,喉咙里像卡了一团棉花,吞不下去也吐不出来。
他使劲地眨眼,想让那层湿意退回去。
他不想哭。
他不知道为什么不想哭——也许是因为哭了也没用,也许是因为他已经很久没哭了,也许是因为他觉得哭是小孩的事,而他已经十四岁了。
但他十四岁的时候,顾思予在做什么?顾思予十五岁就签了协议,十五岁就开始打工,十五岁就撑起了一个家。
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