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他继续走着，任弟弟拉着他的衣角，走在深秋的冷风里，走在那条他不知道还要走多久的路上。
路灯一盏一盏地亮过去，把他们的影子一段一段地拉长。
那一年，顾思予十五岁，顾思卿十二岁。
没有人告诉他们，接下来的路会有多难走。
没有人告诉他们，顾思予会在接下来的七年里打多少份工、熬多少个夜、咽下多少句说不出口的话。
没有人告诉他们，顾思卿会在十九岁那年的冬天，在凌晨两点十七分的光里，看到那扇门缝后面藏着的、全部的真相。
他们只是走着。
走在一条不知道通向哪里的路上，衣角牵着衣角，谁都没有松开。
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第一章赌徒
顾思予十五岁那年的冬天，学会了抽烟。
不是因为好奇，不是因为叛逆，是因为有一天晚上，他在便利店的货架后面整理饮料的时候，忽然觉得喘不上气。
那是一种很奇怪的感觉——不是疼，不是闷，是像有什么东西从胸口里涌上来，堵在喉咙里，吞不下去，也吐不出来。
他弯着腰，手撑在膝盖上，大口大口地喘气。
旁边的同事老张看了他一眼，什么都没说，从口袋里掏出一根烟递给他。
“抽一口。”
老张说。
老张四十多岁，秃顶，啤酒肚，说话带着浓重的北方口音。
他在这家便利店做了三年夜班，见过各种各样的人——喝醉酒的、失恋的、刚下班累得说不出话的。
他递给顾思予烟的时候，表情很平静，像在递一瓶水、一个饭团、任何能让人“缓一缓”
的东西。
顾思予摇了摇头。
“抽一口，缓过来了再干活。”
老张把烟往前送了送。
烟是红塔山，很便宜的那种，白色的烟身，金色的过滤嘴，在便利店的灯光下泛着淡淡的光。
顾思予看着那根烟，看了两秒，然后接过来。
老张帮他点了火，他吸了一口，呛得眼泪直流。
烟雾冲进喉咙的那一刻，他觉得自己的食道被什么东西烧了一下，然后是肺，像被人用砂纸从里面打磨了一圈。
他弯着腰咳嗽，咳到眼泪模糊了视线，咳到手撑在膝盖上整个人都在发抖。
但那一口烟雾进到肺里的时候，胸口里那些堵着的东西好像被冲开了一道口子，流出去了一点。
只是一点点，但足够他站直身体，继续整理货架。
“慢慢来。”
老张说，拍了拍他的肩膀，回了收银台。
顾思予把烟掐灭在烟灰缸里，看着那缕细细的青烟升起来，在便利店的灯光下扭曲、消散。
他的手指还在抖，但他不抽了。
他把剩下的半包烟放在货架上，继续搬货。
可乐、雪碧、矿泉水，一瓶一瓶地码进冰柜。
冰柜的冷气扑面而来，把他脸上的泪痕冻得发疼。
他没有学会抽烟。
他学会了用烟雾来堵住那些他不想面对的东西。
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