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大殿里没有灯。
光从穹顶的裂缝漏下来，细细的几缕，落在地上，像几根被人遗落的、不会断的、银白色的丝线。
裂缝很高，高到看不见顶，只有光知道它从哪里来，人不不知道。
柱子很粗，粗到三个人合抱都抱不拢，柱身是黑的，不是漆的黑，是石头本来的颜色，像一块被火烧了很多年的、烧透了、烧成了炭、但还没有碎、还在站着的、不知道什么时候会倒的石头。
柱子上的浮雕被磨平了大半，剩下的几笔还能看出是兽的面孔，眼睛还在，牙齿还在，但不知道是什么兽了。
一个黑衣人坐在大殿的最深处。
椅子是檀木的，黑檀，年头久了，油性泛上来，在暗光中发着沉沉的、像墨玉一样的光。
扶手雕成了兽首，两只，一左一右，兽嘴张开，咬着两颗珠子，珠子是暗红色的，像血凝住了，凝了很久，凝成了石头。
靠背很高，高到超过人的头顶，顶端雕着一朵花，花不大，花瓣层层叠叠的，像一朵被缩小的、被凝固了的、永远不会凋谢的莲花。
莲花的颜色是白的，但不是雪的白，是骨的白。
黑袍从她的肩头垂下来，铺在椅面上，垂到地上，堆了一小堆。
袍子很宽，宽到看不出身材，只看得见一双手搭在扶手上。
手很白，白得像玉，像瓷，像冬天早晨起来推开门看见的第一片雪，落在梅枝上，还没有被太阳晒到，还是完整的、干净的、没有人踩过的。
手指很长，指甲修剪得很短，很干净，没有涂蔻丹，指甲盖是淡粉色的，像十片被水洗过的、半透明的、不会碎的小贝壳。
手没有动，手指没有蜷，就那么搭着，像一个人把自己放好了，就不打算再动了。
黑色人跪在殿中央。
九尺高的身体跪下来的时候，膝盖磕在石板上，闷的一声，像一块很重的石头从高处落下来，砸在棉被上，不响，但你知道它很重。
它的头低着，没有五官的脸上什么表情也看不见，但它的耳朵垂着，垂得很低。
祸斗死了。
它没有把这句话说出来，但那股气息从它身上散出来，像一个人在冬天呼出的白气，你看得见，你知道他活着，但你不知道他在想什么。
魍魉蹲在柱子旁边。
它没有跪，也没有站，两条细腿蜷着，像一只蹲在墙根晒太阳的猫，但殿里没有太阳。
它的手在地上画圈，青灰色的手指在地上划出一道一道的印子，画了一个圈，又画一个圈，大圈套小圈，套到第五个，停了。
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