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灰烬落在桌上，落在地上，落在浮梦的手背上，温温的，像一个还有余温的、刚断了气的人的皮肤。
风从门缝里灌进来，把灰烬吹散了，吹到画铺的每一个角落里，吹到仕女的脚下，吹到书生的肩上，吹到花鸟的翅膀上。
灰是白色的，像雪，但不是雪。
雪是冷的，灰烬是凉的。
画铺的墙裂了。
不是慢慢地裂，是像一块被人从中间劈开的木头，从屋顶到地面，笔直地、整齐地、像被人用尺子量过、用刀裁过一样地裂成了两半。
裂缝里透出光来——不是月光，不是火光，是天光。
天亮了。
沄溪镇的晨光从裂缝里涌进来，像一条被堵了很久的河终于找到了一个缺口，水冲过来，带着泥土和落叶和所有被堵在里面太久了的东西，不顾一切地、不管前面是什么地、先冲出去再说的、那种冲法。
墙塌了。
不是一堵一堵地塌，是整座画铺从里面向外炸开，木头的碎片、瓦片的碎片、画轴的碎片、纸人的碎片，所有的碎片混在一起，像一个被人从高处扔下来的、摔碎了的、再也拼不回去的碗。
碎片在空中飞了一会儿，然后落下来，落在地上，落在水里，落在屋顶上，落在一只蹲在对面墙头的黑猫的尾巴上。
黑猫喵了一声，跳走了。
沄溪镇的早晨来了。
阳光从东边的山脊上跳出来，把整个镇子照得亮堂堂的。
水面是金的，瓦片是金的，石板路是金的，连空气都像是金色的，像有人在天上打翻了一壶刚刚熬好的、还冒着热气的、稠得化不开的蜜。
浮梦站在画铺的废墟上，手里还握着那柄冰剑，剑刃上的霜花在晨光中慢慢消退，像一个人在退烧，额头的温度从滚烫变成温热，从温热变成不冷不热，最后恢复正常。
偃风站在她旁边，水环收进了袖子里，手上什么也没有，就那么站着，站得很直，像一棵被种在废墟上的、不知道是谁种的、为什么要种在这里、但它就在这里、不会走、也不会问为什么要走的树。
纶潇蹲在地上，从碎瓦片里捡起一张还没有被完全烧毁的画纸。
纸上只剩下一个人形，没有脸，没有衣裳，没有头发，只有一个人形的轮廓，像一个影子被印在了纸上，印歪了，印得太淡了，快要看不见了。
攸宁松开了沈清河的腰。
尾巴从沈清河的腰上慢慢滑下来，尾尖从她的衣带上划过，像一个人在分别的时候用手指在另一个人手心里轻轻划了一下，不说什么，只是划了一下，让你知道她走了，但她来过。
沈清河转过身，看着攸宁。
晨光落在攸宁脸上，把她苍白的脸照出一层淡淡的、透明的、像冰一样的光。
她的眼睛是灰蓝色的，此刻那灰蓝变得很浅，浅到像冬天的天空，没有云，没有风，没有鸟，只有蓝，干干净净的、什么都没有的、让人想一直看下去但不知道该看哪里的蓝。
“你没事吧？”
沈清河问。
攸宁看了她一眼。
晨光里，攸宁的嘴角动了一下，不是笑，是一种比笑更淡的、像水面被风吹皱了一瞬又平了的那种东西。
她的手指垂在身侧，微微蜷着，指甲盖上还有从画铺里沾上的灰，灰是灰白色的，细细的，像面粉。
她没有说话，但她垂在身侧的手动了一下，手指微微张开，又合拢，像一朵在夜里慢慢合拢的花，合拢了，就不再开了，等明天夜里，也许还会开，也许不会。
沈清河没有去握那只手。
她只是站在那里，站在攸宁旁边，站在晨光里，站在沄溪镇的废墟上，站了很久。
久到露水干了，久到纶潇从地上站起来拍了拍膝盖上的灰，久到偃风转过身朝镇口走了几步又停下来等他们，久到浮梦把冰剑插回腰间的剑鞘里，鞘口合拢，发出嗒的一声轻响。
她还在那里站着。
攸宁也没有走。
两个人站在那里，像两棵被种在同一个盆里的、根已经缠住了的、分不清谁是谁的、不用分也不需要分的小树。
风吹过来，把攸宁的碎发吹起来，拂过沈清河的脸颊。
攸宁没有躲，沈清河没有让。
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