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的摇头。
她的脸不是那种让人惊艳的好看,是那种耐看的、越看越觉得舒服的、像一杯泡了三道的龙井,第一道觉得淡,第二道觉得香,第三道觉得刚刚好、不多不少、不浓不淡、喝完了还想再喝一口、但壶里已经没有了的那种好看。
“陆公子。”
蕊儿走到陆焱青面前,微微福了一福,笑了一下。
陆焱青拍了拍身边的椅子,蕊儿坐下了。
她坐下的时候看了澜一一眼,只一眼,很快,快到像一个人走在路上被一片落叶擦了一下脸,不疼,但你知道有东西碰了你一下,你想去看看是什么,它已经飘走了,被风吹到不知道哪里去了。
蕊儿给陆焱青倒了一杯酒,陆焱青接了,喝了,把杯底给她看。
蕊儿掩着嘴笑,拿过酒壶又倒了一杯。
陆焱青喝第二杯的时候,她的手搭上了他的手腕,不重,像一只蝴蝶落在皮肤上,你感觉得到它的重量,但那重量轻得几乎不存在。
陆焱青没有躲,也没有回应,就让她搭着,像一件穿了很多年的、旧得已经没感觉了的、但还能穿、也懒得换的新衣裳。
澜一坐在对面,看着窗外的月亮。
月亮从云层后面露了出来,圆圆的,白白的,像一个被人咬了一口的、还没吃完的、舍不得吃完的糯米糍粑,挂在红灯笼的影子上方,像一个在看热闹的、不出声的、不参与任何事的、只是看着的、看了很久了、还会继续看很久的人。
他的手指搁在笛子上,指尖从笛身的竹节上缓缓滑过,一节,两节,三节,滑到第七节的时候停了。
他的手放在那里,不走了,像一个人的目光落在了他应该落的地方,不打算再移开了。
陆焱青喝完了第三杯酒,蕊儿的脸已经靠在了他的肩膀上,金步摇的流苏垂下来,扫着他的衣领,沙沙的,像一个人在跟他说悄悄话,声音太轻了,听不清在说什么,但你知道她在说。
陆焱青的手搭在她腰上,不紧不松,像一个人端着一碗热汤,怕洒了,又怕端得太紧会把碗捏碎。
“你不找一个?”
陆焱青偏过头,看着澜一。
澜一没有看他,把笛子从桌上拿起来,握在手里,笛身贴着掌心,海藻花的纹路硌着他的掌纹,一条一条的,像两条在河床上并排流淌了千万年的、谁也分不开谁、谁也不愿意分开谁的、被河水和时间磨得光滑如镜的石头。
“不。”
澜一说。
陆焱青没有再说。
他知道澜一不会。
这个人不喜欢被碰。
不是那种洁癖的不喜欢,是那种一个人活得太久了、见过太多人、经过太多事、把所有的触碰都理解成一种负担、一种需要回应、回应起来很累、累到最后连触碰本身都变成了一种不应该存在的东西的不喜欢。
陆焱青有时候觉得,澜一不是不喜欢被人碰,是不知道被人碰了之后该怎么回应。
他怕自己回应错了,怕自己让人失望,怕自己让人觉得自己是一个冷血的、不懂人情世故的、不值得被碰的人。
所以他先拒绝了,在别人伸手之前,先把门关上。
关上了,就不会有人敲门,没有人敲门,就不用开门,不用开门,就不用面对开门之后那个人是站着、坐着、笑着、哭着、跟他没关系、还是跟他有关系、有什么关系、关系到了哪一步、下一步该怎么办——所有这些他不知道该怎么回答的问题,就都不会出现了。
门关着,什么问题都没有。
夜渐深了。
楼里的客人走了一批又来了一批,琵琶换成了古筝,古筝换成了箫,箫声呜呜的,像一个人在很远的地方吹着一支很旧的、走调了的、但听着让人想哭的曲子。
蕊儿已经走了,走的时候在陆焱青脸上亲了一下,留下一个淡淡的、胭脂色的唇印,像一朵被风吹落在脸上的、还没干透的、一擦就掉的花瓣。
陆焱青没有擦,端起酒杯,又喝了一杯。
澜一站起来,把笛子插回腰间。
他没有看陆焱青。
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