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工房安静了。
安静到能听见木玄的呼吸，一下，一下，又一下，像潮水，涨了，退了，涨了，又退了。
安静到能听见桌上竹段里那些被封存了千年的、沉睡着的、还没有醒来的东西在慢慢地、一点一点地、被木玄的灵力唤醒了。
木玄的双手亮了起来。
光不是从他掌心发出的，是从他的指尖，从那些短而粗的、指甲缝里还嵌着泥土的、像老树根一样的手指的末端，一点一点地渗出绿光。
那光很柔，很淡，像春天里第一片草叶从泥土中钻出来时，叶尖上那一抹还没来得及被阳光照到的、嫩得发亮的绿。
光从木玄的指尖流出来，像水，像一条看不见的、细细的、温热的溪流，流到桌上的竹段上，把竹段包裹起来。
竹段开始缩小。
不是猛地缩，是慢慢地、从外到里地、像一个人老了以后身体一点一点地缩水一样，骨节还在，轮廓还在，但整个人变小了，变细了，变轻了。
竹身的金黄色在绿光的浸染下变得更沉了，像一张被茶水泡了很多年的旧宣纸，颜色从浅黄变成了深黄，从深黄变成了一种接近琥珀的、半透明的、能看见光从里面透出来的暖褐色。
木玄收回了手。
绿光散了。
桌上的竹段安静地躺在那里，四节，每节约莫一尺长，粗细刚好够一只手握住。
竹身光滑如镜，金黄色的底子上泛着一层淡淡的、油润的光，像被人的手摸了很多年、摸出了包浆的老物件。
浮梦拿起一节，放在掌心里，沉甸甸的，凉丝丝的，竹壁的厚度刚好，竹节的距离刚好，什么都不差。
然后她看见了那些纹路。
竹身上，在金黄色的底子下面，隐隐约约地浮出一些图案。
不是刻上去的，是长在竹皮里的，像玉里面的棉絮，像琥珀里面的气泡，像一个人在很深很深的梦里看见过的、醒来以后怎么也想不起来的、只记得很美很美、但说不出美在哪里的东西。
纹路是浅白色的，细细的，弯弯的，一朵一朵的，像花。
不是白花水莲，不是梅花，不是野蔷薇。
是海藻花。
浮梦不认识这种花。
她没见过。
她用手指摸了摸那些纹路，竹身是光滑的，纹路在表面以下，摸不到，像隔着一层薄薄的、透明的、看不见的玻璃，看得见，碰不着。
她把竹节翻过来，另一面也有，更多，更密，像一片被缩小了的、被封印进了竹子里的、还在开着的、不会谢的海藻花丛。
“这是什么？”
浮梦抬起头，看着木玄。
木玄没有回答。
他的目光落在那些海藻花的纹路上，看了很久，久到纶潇以为他睡着了。
他的嘴唇动了一下，像是想说什么，又咽了回去。
他转过身，走到窗前，推开那扇歪歪斜斜的、关不严的木窗。
窗外的阳光照进来，照在他花白的头发上，照在他灰布袍子的补丁上，照在他那双打了结的、鞋面上还沾着干泥巴的布鞋上。
他的背很驼，肩膀很窄，站在那里，像一个被风吹弯了腰的、再也直不回来的、老了的老树。
“这根竹子，”
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