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云海是白的，厚得像一床刚弹好的棉被，把山脚裹得严严实实的，看不见底，也看不见路。
“笛子的事，是我们三个人的事。”
偃风说，声音不大，但很清楚，每一个字都像一颗被仔细擦拭过的、排列整齐的石子，一颗一颗地铺在澜一面前，“不是他一个人的。”
澜一看了偃风一眼。
那双浅灰色的眼睛里，有什么东西闪了一下——不是光，是一种更暗的、更沉的、像鹰收拢翅膀时那双缩在羽毛底下的、不动声色的、随时可以伸出来的利爪。
他的嘴角动了一下，不是笑，是那种把一句话含在舌尖上、嚼了嚼、又咽了回去的、连自己都不知道该不该说出来的犹豫。
他没有说话。
陆焱青站了起来。
他比在场的人都高半个头，站起来的时候影子把半块崖顶都罩住了。
他把手插进袖子里，下巴微微抬起，看着偃风，又看了看澜一。
“澜一，”
他说，声音不大，但很沉，像一块石头从高处落下来，砸在地上，不响，但砸出了一个坑，“笛子的事，我替他们担着。
你要打要罚，冲我来。”
澜一看了他一眼。
那一眼很淡，淡得像一杯冲了三遍的茶，颜色没有了，味道也没有了，但水还是那杯水，你喝下去，凉的，寡的，带着一点点说不清是苦是涩的余味。
“你替不了。”
澜一说。
风从崖壁下面灌上来，呜呜的，像一个人在很远的地方吹埙。
澜一的银发被风吹得向后飘去，露出整张苍白的、没有血色的、像石头一样硬的脸。
他的眼睛在阳光下几乎是透明的，瞳孔缩成一条极细极细的竖线——那是鹰的眼睛，冷血的、冷静的、冷到骨头里的、不属于任何温情脉脉的故事的眼睛。
他转过身，走到崖边，站在那里，银发在风中飘着，衣袍在风中翻着，像一面被风吹得猎猎作响的、灰色的旗。
他没有回头。
他的背影很瘦，肩胛骨的轮廓透过薄薄的衣料凸出来，像两片合拢了的、还没有展开的翅膀。
“三天之内，还我一支笛子。
音色、材质、重量，分毫不差。”
他的声音从崖边飘过来，被风刮得断断续续的，像一个在很远很远的地方、用很轻很轻的声音、跟一个不知道听不听得见的人说话，“差一分，这支笛子怎么断的，你们的手就怎么断。”
陆焱青的眉头皱了一下，但没有说话。
他了解澜一——这个人说得出，做得到。
他不是在吓唬人，他是在陈述一个已经做好的决定，像在说“太阳从东边升起”
“水往低处流”
一样，不夹杂任何情绪的、不需要任何人同意的、不可更改的、冷冰冰的事实。
风停了。
崖顶忽然安静了。
安静到能听见松针从枝头脱落、在空中旋转、落在碎石上那一连串细碎的、像沙漏一样的声音。
安静到能听见纶潇的尾巴在地上轻轻扫动的声音，沙，沙，像一把用旧了的、扫不干净地的扫帚。
安静到能听见浮梦膝盖上那道伤口里，血珠还在往外渗，一滴，又一滴，落在灰白色的石头上，洇开一小朵一小朵暗红色的、细小的、像梅花一样的花。
浮梦蹲了下来。
不是害怕，不是腿软，是她看见地上有一小片竹片还没被风卷走。
那片竹片很小，只有指甲盖那么大，薄得像纸，半透明的，边缘带着一丝极细的、金黄色的竹皮。
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