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来时意气风发，去时丢盔弃甲。
来时旌旗招展，去时旗倒幡折。
最终，残军退回了古城西安，暂作休整。
西安城的老城门吱呀呀地关上，将追兵挡在外面。
城墙上的守军望着远方渐渐远去的烟尘，长长地舒了一口气。
城内的百姓躲在屋里，从门缝里往外看，看到的是满脸疲惫、浑身是伤的士兵，是缺了轮子的辎重车，是倒在地上奄奄一息的战马。
这座千年古都，又一次成了败军的避风港。
而另一边，夜朝皇城之上，硝烟渐散。
阳光从云层的缝隙中漏下来，一缕一缕地洒在残破的城墙上，洒在满目疮痍的街巷上，洒在堆积如山的尸体上。
那光很淡，很薄，像是随时都会被风吹散，却倔强地照着这片被战火蹂躏过的土地。
遍地狼藉。
断壁残垣间，有人在翻找着还能用的东西，有人在寻找失踪的亲人，有人在默默地收拾尸体。
哭声、叹息声、咒骂声，还有那种无言的沉默，在废墟间交织回荡。
女帝夜凉一身黑色龙袍，头戴精致毓冠，珠翠轻摇，却不见半分骄矜。
那身龙袍上绣着的五爪金龙，此刻也仿佛失了光彩，变得暗淡无光。
毓冠上的珠串在她走动时轻轻碰撞，发出细碎的声响，那声音清脆悦耳，却与周围的惨状形成了刺目的对比。
她正亲自在伤兵营中安抚受伤的将士。
伤兵营设在皇城东南角的一片空地上，临时搭起来的帐篷一个挨一个，里面躺满了伤兵。
空气中弥漫着血腥味、药草味、脓臭味，还有那种伤口腐烂特有的甜腥味，混在一起，浓烈得让人作呕。
随军的医官们忙得脚不沾地，额头上挂满了汗珠，手上的绷带换了一条又一条，可伤兵还是在不断增加。
夜凉缓步穿梭在伤兵之间，她的步伐很轻很慢，生怕惊扰了那些受伤的士兵。
她弯下腰，凑近一个躺在担架上的年轻士兵，那士兵不过十七八岁的年纪，脸上还带着稚气，左臂却被齐肩斩断，伤口处缠着厚厚的绷带，血还在往外渗。
“疼吗？”
夜凉的声音很轻很柔，像是母亲在哄孩子。
那士兵睁开眼睛，看到是女帝，先是一愣，随即挣扎着要起身行礼。
夜凉轻轻按住他的肩膀，不让他动。
士兵的眼眶一下子就红了，嘴唇哆嗦着，半天才挤出两个字：“陛下……”
夜凉没有说话，只是轻轻拍了拍他的肩膀，那动作很轻，却带着一种让人安心的力量。
她站起身，走向下一个伤兵，身后留下的是那个士兵无声的泪水。
她逐一询问着士兵们的伤势，语气温柔细致，像是春日的暖风，又像是母亲的手，轻轻拂过每一个受伤的灵魂。
她问他们伤在哪里，疼不疼，想不想家，吃没吃饭。
每一个问题都很简单，却让那些铁骨铮铮的汉子红了眼眶。
她亲手为伤势较轻的士卒包扎伤口，指尖轻柔，动作熟练，像是做过无数次一样。
她拿起干净的绷带，一圈一圈地缠在伤口上，力度不轻不重，既不会勒得太紧让伤者疼痛，也不会缠得太松起不到固定作用。
她的眉眼间满是帝王的悲悯与温柔，全然没有高高在上的疏离。
那些伤兵看着女帝亲手为自己包扎，有的人默默流泪，有的人咬紧嘴唇不让自己哭出声，有的人闭上眼睛假装睡着了——他们不敢看，不敢看一个帝王为他们做这些事，怕自己承受不起这份恩情。
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