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人人面色铁青，嘴唇紧抿，额头上渗出一层细密的冷汗，在日光下泛着油亮的光。
没有人说话，没有人咳嗽，连吞咽口水的声音都被刻意压到最低。
他们是老兵，打过仗，见过血，杀过人，可从未面对过这样的阵仗——天使在天上，铁骑在西方，乱军在东方，三路夹击，每一路都足以灭国，何况三路齐至。
握刀的手在微微发抖，那不是因为胆怯，而是因为身体在巨大的压力下本能地产生反应，就像弓弦绷得太紧，随时会崩断。
城墙缝隙间、垛口后，不时闪过枯白的骨爪——骷髅鬼兵沉默站立，眼窝幽绿鬼火闪烁，死气顺着城砖往下渗，与城外的圣光遥遥对峙。
它们不像人类士兵那样紧张，它们没有心跳，没有汗腺，没有恐惧。
它们只是沉默地站着，骨爪握着锈刀，空洞的眼窝直直望向前方，幽绿的鬼火忽明忽暗，如同暗夜中的鬼灯。
空气里弥漫着腐朽与肃杀交织的味道，那是鬼兵身上的死气与人类士兵身上的汗臭混合在一起的气味，说不出的怪异与压抑。
风卷着尘土掠过战场，细碎的沙粒打在盔甲上发出沙沙的轻响。
没有喊杀，没有号角，只有兵器的冷光、铠甲的森严、鬼火的幽绿与圣光的炽白，在天地间无声对峙。
这是一场沉默的对峙，却比任何嘶吼都更加骇人。
谁都知道，下一瞬，便是天崩地裂的攻城血战。
整座关隘，连风都不敢大声，只在刀枪林立之间，绷紧了最后一根弦。
那根弦随时会断。
而弦断之时，便是血流成河之日。
整个京师早已失了往日帝都气象。
曾几何时，这座城池是何等辉煌壮丽——九门大开，车水马龙，商贾云集，使节往来不绝。
春日里桃花满城，夏日里绿柳成荫，秋日里金桂飘香，冬日里白雪皑皑。
酒楼茶肆彻夜不休，丝竹管弦之声不绝于耳，那是天下最繁华的所在，是万国来朝的中心。
可如今，宫墙倾颓，殿宇蒙尘，偌大一座皇城，如同狂风暴雨里的飘蓬落叶，在三路联军的铁蹄下摇摇欲坠。
街道上到处是逃难的百姓，推着板车，背着包袱，拖儿带女，神色仓皇。
有人摔倒了，来不及爬起来，后面的人便踩着他的身体奔逃；有孩子丢了，母亲在人群中嘶声哭喊，却没人停下脚步帮忙寻找。
金银细软散落一地，被无数双脚踩进泥里，与垃圾、血污混在一起，再也分不清贵贱。
商铺的门板被砸开，货物被哄抢一空，空荡荡的店铺里只剩下倒地的桌椅和碎裂的瓷器。
有几处民房被流矢点燃，火光冲天，黑烟滚滚，却没有人去救——人人自顾不暇，哪里还顾得上旁人？
呜咽的风卷着硝烟与血腥，穿过残破的宫门，掠过空旷的广场，钻进幽深的宫道。
那风不再是往日里带着花香与熏香的暖风，而是裹挟着焦糊味、铁锈味、血腥味的寒风，吹在人脸上，像刀子刮过。
连檐角的铜铃都不再作响。
那些铜铃曾是何等清脆悦耳，风吹过时叮叮当当，像是一首永不疲倦的歌谣。
可此刻它们沉默着，锈蚀了，卡住了，或者干脆被流矢射落，碎在地上，再也发不出声响。
只剩一片死寂的绝望。
紫宸寝宫内，烛火早已被战火风吹得明灭不定。
曾经金碧辉煌的殿宇，如今一片狼藉。
屏风倒在地上，被踩出几个大洞；瓷器碎了一地，碎片在烛光下反射着破碎的光；帷幔被扯落半幅，垂在地上，沾染了灰尘与脚印；御案上的奏折散落一地，那些曾经关乎江山社稷的文书，此刻无人问津，任人践踏。
女帝夜凉披散着如瀑墨发，发丝凌乱地垂在肩头、背后，有几缕粘在脸颊上，分不清是汗水还是泪水。
她双目赤红如血，眼眶布满血丝，那是彻夜未眠的焦灼，是山河破碎的怒恨，是将近崩溃却仍死死撑着的倔强。
她未着龙袍朝服，只一袭素白中衣，衣襟微敞，袖口挽起，露出一截纤细却有力的手臂。
那中衣上沾染了灰尘，有几处被划破，露出里面白皙的皮肤。
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