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林小山的后背贴上了玻璃柜。
冰凉，隔着衣服都能感觉到那股寒意。
他的右手伸进裤兜，摸到了那把左轮手枪——从张少华保险柜里偷来的那把，子弹上膛，保险关着。
“神父，您这话我听不懂。”
他的脸上还挂着笑，但那笑容已经僵了，像被人画在脸上的。
梅里安没有看他。
他一直盯着牛全的布包。
“你不用装。
我在这个行当里干了十二年，什么东西是真的，什么是假的，一眼就能看出来。”
他的声音还是不高，但每一个字都像钉子。
“你包里的东西，和我这块玉佩，是同一种材质。
青黑色的石头，银白色的纹路，摸上去是温的——不是玉的温，是另一种温。”
他往前走了一步。
林小山的手指扣在左轮的保险上，但没有拨开。
“这种东西，我在敦煌见过，在龙虎山见过，在西藏的无人区也见过。”
梅里安的声音越来越轻，轻得像在自言自语，“它不属于这个时代。
你们也不属于这个时代。”
牛全的脸色白了。
白得像纸，像石灰，像梅里安的脸。
他的嘴唇在抖，但没有出声。
林小山挡在他前面。
“神父，您到底想说什么？”
梅里安停下脚步，站在三步外。
他低头看着自己白西装袖口上的一粒纽扣，用手指轻轻弹了弹。
“我想说，我们是一类人。
都在找同样的东西。
都想解开同一个谜。”
他抬起头，看着林小山的眼睛。
“历史修正会，听说过吗？”
大厅里的水晶吊灯忽然晃了一下。
不是风，是电车从门外经过，地面震了一下。
水晶碰撞的声音很脆，像有人在天上打碎了一只碗。
林小山没有说话。
他的手指从枪上移开了。
梅里安看见了。
他的嘴角弯了一下，那笑容很浅，浅得像刀尖划过水面。
“你们不用现在回答。
考虑三天。”
他从口袋里掏出一张名片，递过来。
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