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素心。
她站在那里，像被人定住了。
月光落在她身上，冷冷的，白白的，像一层霜。
茉莉花的香气还在往鼻子里钻，浓得让人想吐。
老妪低下头，继续编竹篮。
沙，沙，沙。
竹条翻飞，穿过来，绕过去，压紧。
“他……还说了什么？”
雨墨的声音沙哑得几乎听不清。
老妪没有抬头。
“没了。”
“那封信……”
“烧了。”
老妪的声音很平，“他亲手烧的。
就在这张椅子上，坐在这里，一封一封地烧。
烧了整整一个下午。”
她抬起头，看着雨墨。
那目光里，忽然有了一丝说不清的东西——不是同情，不是怜悯，是那种看着一个人站在悬崖边上、却不知道该不该伸手拉住她的犹豫。
“姑娘，”
她说，“回去吧。
别找了。”
雨墨没有动。
她站在那里，站了很久。
月光在她脸上慢慢地移，从额头移到眉骨，从眉骨移到鼻尖，最后停在嘴唇上。
她的嘴唇在微微发抖。
“素心……”
她喃喃着，声音轻得像风，“她……死了？”
老妪没有说话。
她只是低下头，继续编竹篮。
沙，沙，沙。
雨墨转过身，向门口走去。
她的脚步很慢，每一步都像踩在棉花上。
走到门口，她停下来，没有回头。
“林三的坟，在哪？”
老妪的手指停了一下。
然后继续翻飞。
“城南。
义庄后面。
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