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她拼命睁眼，眼皮坠了铅，只掀开一条缝，远处那盏坏了一半的路灯忽明忽暗，一晃一晃，像妹妹吃米线时悬在桌底晃荡的两只脚。
她迷迷糊糊的，觉着自己还在这条巷子里走，要去拿画。
可身体不听使唤了，手脚都像拴在别人身上。
恍惚间田海棠听见窸窣响动，她使劲撑开眼皮，一个人蹲在她面前，背着光，脸是一团黑，只看得见两只手，正在往手上套东西，白花花，软塌塌的。
是保鲜袋。
她忽然清醒过来，她想跑，想蹬腿，想喊爸爸，可四肢像被钉在地上，动不了分毫。
她只能看着那两只套着保鲜袋的手，隔着层薄薄的、透明的膜，朝她伸过来。
画，那幅画，还压在枕头底下。
她是边哭边画完的，田福根没有大皮鞋，没有大手表，没有插在胸口的大钢笔，也没有周蝴蝶爸爸那样油光水滑的大背头。
她们围着她笑，从前她没有还击的力气，这回不一样了。
她是最好的。
是第一。
这念头像一簇火。
田海棠不知哪来的力气，猛地一挣，往前爬。
她看见拖把横在地上，伸手去够，指尖刚碰到布条，脚踝便被攥住，猛地往后一拽。
拖把离她越来越远，远得像隔着整条巷子，隔着一整个中秋。
她往前够。
这回够到一只垃圾袋，指头抠进去，黏糊糊的汁水从破口淌出来，她抓住了烂菜叶和西瓜皮。
可那只手还在往后拖她，她抠不住，指头一根根滑出来，指缝里塞着残渣和一团湿头发。
她又抓栏杆。
她想，只要攥着，只要不撒手，她就还在，能捧着画跑回米线店，能让爸爸看见自己第一。
田海棠攥得手指都白了。
身后的人拽不动她。
停了。
她听见一声叹息。
很轻，像嫌麻烦。
又是阵窸窸窣窣，像在翻找什么。
她脸贴着地，凉意从腮帮子渗进牙缝，她看见一双沾着泥的鞋，从她眼前走过去，又走回来。
那双鞋停在她攥着栏杆的手边。
有东西落下来。
很重。
一下。
她没觉得疼。
只听见一声闷响，像谁在案板上剁骨头。
然后她看见自己的手还攥着那根栏杆，紧紧的。
可那只手已经不在她身上了，手腕那儿空空的，有什么东西正往外涌，一股一股，比米线还烫。
她想喊，喊不出。
她想哭，哭不出。
那双沾泥的鞋弯下去，捡起什么，放进保鲜袋里。
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