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你得是真的啊。”
一滴泪，毫无征兆，滚过他精心描绘的脸庞，留下一道清晰的湿痕。
他没有擦。
段小楼（老师）被他看得有些心悸，但稳稳接住了戏：“蝶衣，你……别这样。”
“我怎样了？”
林城笑了，那笑容凄艳得惊心动魄，“我不过是……想和你唱一辈子戏。
就这，也不行吗？”
表演结束。
现场一片死寂。
几秒钟后，掌声雷动。
那位老艺术家第一个站起来，用力鼓掌。
“这条，对了！”
他声音洪亮，“就是这股‘全世界都塌了，但我偏要你当那根柱子’的疯劲！
好！
非常好！”
林城鞠躬，下台时，腿微微发软。
从那种极致的情绪中抽离，像经历了一场精神上的酷刑。
下台后，小文冲过来，眼睛发亮：“林城！
太绝了！
评委都在夸你！”
林城摆摆手，走到角落，拿起水瓶，手还在微不可察地颤抖。
手机震动，是柳清辞。
她发来短信：“刚在电视上看转播。
最后那滴泪，是真的吗？”
林城回：“真的。”
“那就好。
真的，比演出来的，重一万倍。”
他看着这条短信，靠在冰凉的墙壁上，慢慢平复呼吸。
程蝶衣这一关，他惊险地过了。
但前方，还有无数更险的关隘。
他收起手机，看着镜子里尚未卸妆的自己。
那张脸，美丽，脆弱，陌生。
他伸手，缓缓擦掉脸上的泪痕，和残存的口红。
路还长。
他还得往前走。
带着程蝶衣的疯魔，陈野的麻木，陈默的热血，还有属于林城的、不肯熄灭的、孤独的光。
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