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谢夕寒拎着两袋菜回了公寓。
两条鲜鱼，一把生菜，一打鸡蛋，一盒牛奶，三只火龙果，一样样放进冰箱，顺带把横躺的两听啤酒竖起来。
开了窗开了风扇，在沙发上坐一会儿。
下午的阳光在地板上铺了一块，他坐在里面，手里拿着切了一半的火龙果，淡紫色的果肉，密密麻麻的全是籽。
他拿着一只叉子一颗颗挑，挑得汗流浃背。
趁宋穆因不在家，关窗开空調好了。
冷风送来，背上凉飕飕的，继续挑籽，挑得肩都算了，只挑完一小块。
他咬了一小口，汁水很足，但没什么特别的味道。
为什么这么贵？还得挑籽……是不是因为有钱人都有专门的挑籽工。
他绝望地想着，把火龙果放回冰箱，不准备吃了。
电视里，中年男人这次在抛两只椰子，中途失误，其中一只掉在地上，男人背身弯腰去捡，上衣拉上去，露出粗壮的腰和半截花内裤，有导演喊咔的声音。
怎么回事？没剪掉吗？谢夕寒笑了两声，但很快止住了，那笑声在这房间里显得突兀。
房间的影子都拉长了，宋穆因还没回来。
他打开收音机。
两边的声音交错着。
“……刚才那首是‘盐风’乐队的《码头上的人》，老歌了，每年夏天都要放一遍……”
不知道抱着什么样的心态，谢夕寒取出那半只咬了一口的火龙果，开始重复这不见终点的劳动。
直到有点看不清了，他才发现房间已经很暗了。
打开灯，继续。
一粒、两粒、三粒……
他用勺子挖了一块挑完的。
那里显出一个小洞。
海滩上凌晨的脸浮上来了。
血泊。
胸口的洞。
他把火龙果放回茶几上。
天已经黑透了，宋穆因还没回来。
“……今年音乐会，舞台搭在旧仓库群那边，露天的，一面对着海。
去年来过的人应该记得，太阳落下去以后灯串亮起来那个瞬间——对，就那个。”
“到底是哪个？”
听到自己的声音，谢夕寒才意识到自己在做一件愚蠢的事情。
这个房间实在太安静了。
他可能想说说话。
这么简单的事情是无法一个人做到的。
言语是需要另一个人才能抵达的东西。
他在这个城市里只认识两个人，一个人躺在医院，另一个……或许现在也躺在医院。
等等。
他的脑海中闪过下午那个金发的年轻人。
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