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“孤不是想说枕头，”
萧昭翊从榻上跳下来，赤着脚走到书案边，双手撑在案沿上，俯身，目光直直落在沈砚脸上，“孤是说……孤刚才……”
他顿了顿，喉结滚动，像是有话卡在喉咙里，吐不出来。
沈砚终于抬眸。
他看着太子近在咫尺的脸，眼底有血丝，是熬了三更的；下巴上有青色的胡茬，是今早忘了刮的；耳根还残留着一抹未褪的红，从耳尖一直蔓延到脖颈。
他目光平静，像一潭深水，映着烛火，也映着太子微张的嘴。
“殿下，”
他开口，声音轻得像一片雪沫子，“臣记得。
殿下十岁那年的话，臣也记得。”
萧昭翊僵住了。
他撑在案沿上的手指猛地收紧，指节泛白，将硬木抓出一道浅浅的痕。
他看着沈砚，张了张嘴，想追问，想让他再说一遍，却见沈砚已经收回目光，笔尖在纸面上落下，字迹清隽，笔画却利。
“殿下，”
他边写边道，“陆指挥使的烤鸡，确实凉了。
殿下不饿，臣有些饿了。
殿下若守着臣，可否让膳房送碗热汤面来？”
萧昭翊愣了一瞬，随即笑出声。
那笑声极轻，像一片羽毛拂过水面，带着几分如释重负，几分隐秘的欢喜。
他直起身，将双手背在身后，天子剑的剑鞘在腰侧轻轻晃荡——他今晚未佩剑，那晃荡的只是空鞘。
“等着，”
他大步朝门口走去，赤脚踩在青砖上，发出清脆的声响，“孤去膳房。
孤亲自给你煮。
孤的厨艺，比陆昭强百倍。”
“殿下会煮面？”
“不会，”
萧昭翊回头，冲他咧嘴一笑，露出一点白牙，那笑容张扬得像冬日里唯一的热源，“但孤可以学。
孤学什么都快，你知道的。”
门帘落下，将他的背影隔绝在外。
沈砚独自坐在书案后，听着门外渐远的脚步声，忽然停下了笔。
他抬手，摸了摸脑后束好的发髻，玉簪在指尖泛着温润的光。
他垂眸，看着案上那滴被烛火映得发亮的水渍——是刚才长发披散时，发尾滑落的水珠，滴在纸上，洇出一个极小的圆点。
他伸出指尖，轻轻触了触那圆点，水渍已半干，触手微凉。
窗外，风吹过枯枝，发出呜咽的声响。
炭盆里的银丝炭又爆了个灯花，噼啪一声，将满室的寂静与暗涌，都笼在一片昏黄的光晕里。
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