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东宫书房的窗棂上结着一层冰花，被晨光照得半透，像是谁在玻璃上呵了一口气，又随手画了几笔。
炭盆里的银丝炭烧到第七拨，红得发暗，偶尔爆出一星半点火星，溅在铜盆壁上，发出细微的噼啪声。
沈砚坐在书案西侧的矮榻前。
矮榻上铺着一张青狐皮，他未坐，只跪坐在榻前的蒲团上，脊背挺直，玄色直裰的袍角被压在膝下，堆出一层整齐的褶皱。
面前摆着一只红泥小炉，炉身被炭火烤得温热，泛着暗红色的光。
炉上坐着一把白瓷提梁壶，壶嘴正冒着极细的白气，袅袅上升，在寒冷的空气中散成一缕，转瞬便没了踪影。
他手里捏着一只茶则，竹制的，边缘被摩挲得圆润发亮。
茶则里盛着一勺龙井，叶片扁平，色泽苍绿，被他用指尖轻轻拨了拨，几片碎叶落在炉边的青石板上，像几粒墨点。
水声响了。
提梁壶里的泉水滚到三沸，鱼目、蟹眼、连珠，一一过去。
沈砚提起壶，手腕悬在半空，壶嘴倾斜，一道白亮的水线注入面前的建盏。
那盏是兔毫的，黑釉上泛着银灰色的条纹，被热水一冲，条纹仿佛活了，像细密的睫毛在颤动。
第一泡，洗茶。
他手腕轻转，盏中的水便划出一道圆弧，茶叶在热水中翻滚，舒展，随即被他倾倒进一只铜盂里。
动作从容，不疾不徐，像是在完成某种仪式。
书案后，萧昭翊正捏着一支朱笔，在一份户部的折子上勾画。
他今日换了件玄色织金常服，领口敞着两颗扣子，露出里头月白中衣的领子，被炭火烘得微微发暖。
头发未束冠，只用一根玉簪随意挽着，几缕碎发垂在额角，随着他低头的动作轻轻晃动。
朱笔在他指间转了个圈，笔尖的墨汁凝成一滴，落在折子边缘，洇出一个暗红的点。
“淮清。”
他忽然开口，声音带着晨起后的微哑，像是谁在砂纸上轻轻磨过。
沈砚未抬头，将第二泡的泉水注入建盏，水流极细，贴着盏壁滑下去，没有激起半点泡沫。
“殿下，茶还没好。”
“孤不是催茶，”
萧昭翊将朱笔往笔山上一搁，发出一声脆响，随即往后一靠，椅背被他压得发出轻微的吱呀声，“孤是问，这折子上写的，江南漕运改道，从淮河入京，比原先少走三日。
孤觉得好，想批个‘准’字，你看呢？”
沈砚终于抬眸。
他侧首，目光越过书案上那叠小山似的折子，落在萧昭翊脸上。
太子眼底下挂着一层淡淡的青，是昨夜趴在书案上睡出来的，此刻被炭火一映，倒像是抹了一层胭脂。
他手里捏着那份折子，纸页被他揉得发皱，边角卷起来，像一朵蔫了的菜。
“殿下，”
沈砚将建盏放在炉边温着，双手在膝上抚平袍角，“漕运改道，少走三日，省的是时辰，费的是银子。
新凿河道，征民夫，购石料，冬月开工，民夫无衣，冻死者众。
这折子上，可写了冬衣钱？”
萧昭翊一愣，随即低头，将折子翻来覆去看了两遍，眉头拧成一个疙瘩。
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