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走廊里很安静，只有她一个人的脚步声，在光洁的大理石地面上回响，孤单，沉重。
空气里有消毒水、灰尘和潮湿混合的、冷冰冰的气味。
远处，电梯开合的叮咚声，模糊的，遥远的，像另一个世界的声音。
她走到窗边，看向窗外。
雨还在下，绵长的，阴冷的，把整个城市都泡在一种黏稠的、发霉的潮气里。
远处的建筑在雨幕里模糊成一片灰蒙蒙的影子，像一幅被水浸透的、正在慢慢融化的、悲伤的水彩。
她想起秋蒽蒽。
想起十五岁那个雨天，秋蒽蒽说“雨声让人心里很静”
，然后她们就坐在图书馆靠窗的位置，听着雨声，各自看书，偶尔传一张纸条，画一朵小小的云。
想起秋蒽蒽写在笔记本里的话，那些湿漉漉的、黏稠的、但至少还有一点点光的记忆，那些碎了的约定，那些走了的人，那些回不去的时光。
现在，秋蒽蒽在哪里？在做什么？是不是也在这场雨里？是不是也坐在某个靠窗的位置，看着雨，想着那些湿漉漉的、黏稠的、但至少还有一点点光的记忆？是不是也成了编辑，在编那些关于青春和爱情的故事？是不是也记得，那些“一起考一中”
的约定，那些“明天见”
的日子，那些图书馆的午后，那些操场的黄昏，那些传过的纸条，那些拉过的钩？
她不知道。
她和秋蒽蒽已经十二年没联系了。
从初三那个春天，她坐上那列火车开始，她们就断了。
没有电话，没有短信，没有信。
只有那本深绿色的笔记本，和里面越来越淡的薄荷味，像一场下了十二年、但好像永远也不会停的雨，留下的、唯一的、潮湿的、但正在慢慢变干的痕迹。
但也许，永远也干不了。
就像这场雨，这场下了半个月、但好像永远也不会停的雨。
就像这些眼泪，这些流了二十五年、但好像永远也流不完的眼泪。
就像那些记忆，那些湿漉漉的、黏稠的、但至少还有一点点光的记忆。
就像她，顾雨落，二十七岁，律师，住在成都的一个出租屋里，拿着不多不少的薪水，处理着这些破碎的案子，穿着这身紧绷的套装，梳着这个一丝不苟的发型，坐在这个冰冷的法庭里，听着这些争吵，看着这些眼泪，想着那些碎了的约定，那些走了的人，那些回不去的时光，和这场下了十二年、但好像永远也不会停的、冷的、沉的、不管不顾的、成年人的雨。
然后，继续。
一个人。
但至少，有这套套装。
有这个公文包。
有这个靠窗的位置。
有这场雨。
有这个不得不继续的、二十七岁的秋天。
和那些，湿漉漉的，但至少还能呼吸、还能感觉、还能记住的，记忆。
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