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伊卡洛斯的翅膀被融化后，他真的一点儿都不后悔吗？
我不后悔，他说。
他试图追上那个幻影，他跑了很长一段路，胸膛的喘息像破败手风琴的气箱。
直到停在那个破旧的游乐场，他总算追上了幻影。
幻影就坐在秋千上，也不理他，也不说话，把花瓣从她掌心里往外吹出来。
他今年已经24岁了，幻影还是一个11岁的孩子。
聪明的读者呀，您看到这儿，便已经发现了不是吗？
他的目光追逐着一行行的文字。
您发现这篇小说在戏弄你，玩弄你。
这篇小说简直是胡言乱语，一派荒唐之言。
处处都是矛盾。
但是等等，在把这本小说扔出去之前，
您发现了。
这只是一篇小说而已。
小说就是小说，小说也许真实，但它又不是现实。
小说是虚假的真实。
小说是真实的虚构。
亿万个看似真实的宇宙在翻开书页的瞬间膨胀，但又因现实的虚构在弹指间坍缩。
反正也只是一篇小说。
连真实都不真实，真实也可虚构。
那没有逻辑的矛盾为什么不能存在，就存在这篇小说里。
于是他也开始喘着气，跟小说里的他一起喘气。
他不后悔，
他后悔。
不后悔和后悔怎么能同时存在呢？
别忘了他只是一个小说的人物呀。
在小说里，任何矛盾都可能存在。
任何不可能，也就变作了可能。
反正他也只是一个小说的人物不是吗？
他可以同时既后悔，也不后悔。
反正这只是一本三流小说。
对不起。
他对秋千说。
对不起。
他总算得以有机会说出想说的那句话。
秋千也不回答他，只是越荡越高，在荡到最高处，秋千上的人消失了。
除了还在晃荡的秋千，从空中被吹下来的花瓣外，什么东西也没有了。
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