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卡尔加深深地吸了一口气。
冰冷的空气穿过他的强化三肺，他强迫自己从这堪比亚空间幻象般不真实的场景中抽离出来。
他不得不承认。
如果对方的目的就是扰乱极限战士的思维与判断，那么他们做得...
战争铁匠的喉结上下滚动了一下，像一枚生锈的齿轮在强行咬合。
他下意识攥紧了腰间那柄缠绕着暗红锈迹的链锯剑柄——那是佩图拉博亲手赐予的“断脊者”
，剑刃上还嵌着三颗未融尽的颅骨碎片，每一颗都属于曾质疑过十一抽杀令的军团老兵。
可此刻，这柄象征绝对权威与残酷秩序的武器，竟在他掌中微微发颤。
不是因为恐惧。
钢铁勇士从不恐惧。
他们只敬畏力量，而力量必须可测、可量、可拆解、可复刻。
但眼前这股力量……它拒绝被测量。
“帝国之拳？”
他重复了一遍，声音干涩如砂纸摩擦铁锈，“他们没那个胆子？更没那个本事，在二十公里外一击抹掉洪索的哨站。”
奸奇巫师垂眸，指尖捻起一撮悬浮于掌心的紫罗兰色灵能尘埃。
尘埃旋转，却始终无法凝成清晰影像——仿佛有某种更高阶的逻辑屏障，正以不可见的方式扭曲着预言的路径。
他不敢直说，但腹中翻涌的寒意比亚空间风暴更刺骨：这不是凡人该有的遮蔽。
这是……规则级的干预。
“或许……”
他顿了顿，声音压得极低，“是‘旧日’的余响。”
战争铁匠猛地转头，猩红目镜的光束如刀锋般切过巫师苍白的脸：“你说泰拉守卫？”
巫师没点头，也没摇头。
他只是缓缓摊开手掌，让那撮灵能尘埃无声坠落，在接触地面的刹那，化作一缕淡金色的烟——那色泽，竟与方才哨站最后传回的热能残影完全一致。
战争铁匠沉默了足足七秒。
七秒里，他听见自己胸腔内动力心脏的搏动声，沉重、稳定、万年如一日。
可就在第七次搏动即将完成时，他忽然抬手，一记重拳砸在战术桌边缘。
合金桌面凹陷下去，蛛网状裂痕瞬间蔓延至整张控制台，所有屏幕齐齐熄灭，又在三秒后幽幽亮起，画面却全部冻结在洪索倒地前最后一帧——那枚高悬于他颈侧的战术目镜，正以0.03秒的延迟，捕捉到戴克里先矛尖掠过空气时撕裂现实所留下的细微金痕。
“不是帝国之拳。”
战争铁匠的声音忽然变得异常平静，平静得如同熔炉冷却后的铸铁，“帝国之拳的盔甲是黄铜镀层，反光带青灰调；他们的战吼带着泰拉方言的喉音震颤；他们的突击摩托排气口喷出的是蓝白色冷焰，不是金红色的……神性辉光。”
他缓缓摘下左手动力拳套，露出底下覆盖着细密金属鳞片的机械义肢。
指关节处，一道早已愈合的旧伤疤蜿蜒而上——那是荷鲁斯之乱末期，他在泰拉宫墙下，用这双手徒手掰断过一名禁军盾卫的臂铠。
“那是……禁军。”
话音落下的瞬间，整个前线指挥舱的温度骤降十度。
通风管道发出细微的金属呻吟，舱壁冷凝水珠簌簌滚落。
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