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大福的蹄子有碗口大，一脚踩下去，能把一个水果摊踩成泥。
他们走了一个上午，才走出威尼斯的主城区。
出城之后，路宽了一些。
不再是那些弯弯曲曲的小巷，而是一条笔直的、通往北方的土路。
路两边是田野，田里种着麦子，麦穗已经黄了，在风里沙沙作响。
远处的山坡上有葡萄园，一排一排的葡萄架整整齐齐的，像一队队士兵。
空气里有麦子的香味、泥土的腥味、还有某种沈念祖叫不出名字的野花的甜味。
沈念祖把大福的缰绳松开了一些，让它自己走。
大福的步子稳了下来，不再打滑了。
它走得很慢，但很稳，像是终于找回了在戈壁滩上的感觉。
沈念祖走在它旁边，一只手搭在它的背上，另一只手夹着世界地图。
他走几步就低头看一眼地图，虽然他不认识那些拉丁文地名，但地图上的线条他是看得懂的。
路，河，山。
他不需要知道那些地方叫什么，他只需要知道——它们在他前面。
走了大约十天，他们到了维罗纳。
维罗纳是一座小城，比威尼斯小得多，但比威尼斯安静。
城里有古罗马时代留下的圆形剧场，巨大的石墙在夕阳下发着暗红色的光。
沈念祖站在剧场外面，仰头看着那些古老的拱门，心里忽然涌起一种说不清的感觉。
这些石头在这里站了多久了？一千年？两千年？它们看着一代又一代的人出生、长大、衰老、死去，看着一个个帝国崛起、强盛、衰落、灭亡。
它们还会继续站下去，站到他和他的书都化为尘土之后很久很久。
他忽然觉得自己很渺小。
但他又觉得，渺小也没什么不好。
一粒沙子也很渺小，但沙漠就是沙子堆成的。
他不过是这粒沙子。
他的书，也不过是几粒沙子。
但几粒沙子加在一起，也许能堆成一个小小的沙丘。
沙丘加沙丘，就能堆成沙漠。
他在维罗纳歇了一天。
高敬亭找到了一个铁匠铺，在铺子里帮了几天工，挣了几个银币。
陆禾找到了一个市场，用随身带的一小块丝绸换了一些干粮和水。
沈念祖没有出去，他留在客栈里，把那五十七卷半的残书重新整理了一遍。
他按照那本世界地图上的路线，在脑子里画了一张图。
从维罗纳往北，翻过阿尔卑斯山，进入德意志地区，然后沿着莱茵河往北走，到美因茨。
他把那些“最要紧”
的十卷书从褡裢里取出来，重新用蓝布包好，背在背上。
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