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汤若望的信。
沈念祖握着那封信,蹲在雪地里,一动不动。
“是谁?”
顾元亨走过来了,声音很轻。
沈念祖把那封信递给他。
顾元亨接过信,翻到背面,用手指摸了摸火漆上的徽记,沉默了很久。
“我不认识他。”
顾元亨终于说,“但他和我们一样。”
沈念祖把那十二卷书一本一本地收好,用油布重新包裹,系在大福的背上。
十二卷,加上他们之前的四十五卷半,现在是五十七卷半。
他看着那个蜷缩在雪地里的人,蹲下来,把他的双手从胸前拉开,摆直,把他的腿也拉直。
那人已经冻硬了,关节像生锈的铁,掰不动。
沈念祖掰了很久,才勉强把他摆成一个稍微舒展的姿势。
然后他站起来,看了看四周。
山口的两边都是岩石,没有土,挖不了坑。
他把那人抱起来,放在一块大石头后面的背风处,又从旁边搬了几块石头,垒在他周围。
一个简单的石堆。
没有名字,没有碑文,没有任何能说明他是谁的标记。
但沈念祖知道他是谁。
他是往西走的人。
他是汤若望托付过的人。
他是带着《永乐大典》残篇、从北京一路走到这里的、一个和他一样的人。
沈念祖在那堆石头前站了一会儿。
风把他的衣角吹起来,猎猎作响。
他想起这个人刚才蜷缩在雪地里的样子——双手抱在胸前,护着那个包袱。
到死,他都在护着那些书。
现在那些书在大福的背上,被油布裹得严严实实,一页都不会再坏了。
“走吧。”
顾元亨的声音从身后传来,轻得像叹息。
沈念祖转过身,朝山口走去。
走了几步,他停下来,回头看了一眼。
风把雪吹起来,落在石堆上,一层一层的,像一个正在慢慢合拢的白色手掌。
他转过头,继续走。
过了山口,路开始往下走了。
下山比上山好走一些,至少喘得上气了。
但下山也有下山的难处——路滑。
雪被踩实了,变成了一层薄冰,走在上面像踩在抹了油的石板上,一不小心就要摔跤。
沈念祖摔了好几次,摔得膝盖青紫,手掌磨破了皮。
每次摔下去,他都是先用手撑地,然后爬起来,拍拍身上的雪,继续走。
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