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字迹很漂亮，弯弯曲曲的阿拉伯文，沈念祖一个字都不认识，但他注意到信的末尾有一个徽记——一个小小的、圆形的、印在纸上的红色印记。
那个徽记，和汤若望信封上的火漆徽记，一模一样。
沈念祖猛地抬起头，盯着老人。
老人点了点头。
沈念祖张了张嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。
老人也写过信给汤若望？还是汤若望写过信给老人？他们之间是什么关系？这个老人，是不是也和他一样，担负着某种他不知道的使命？
太多的疑问涌上来，像潮水一样把他淹没了。
他蹲在那摞书前面，手指摸着那页信上的红色徽记，心跳得厉害。
老人伸出手，握住了他的手腕。
老人的手很瘦，骨节突出，皮肤像风干的橘子皮，但很有力。
他握着沈念祖的手腕，看着他的眼睛，说了一句很短的话。
这一次，沈念祖听懂了。
不是听懂了语言，是听懂了意思。
老人说的是：
“继续走。
你走的路是对的。”
沈念祖的眼眶忽然红了。
他蹲在大马士革的集市里，蹲在一个陌生的、语言不通的老人面前，像一个迷路的孩子终于找到了指路的人。
他想说谢谢，想说你是谁，想说你怎么知道我要去哪里，想说我还有好多好多问题要问你——但他什么都说不出来。
他只是点了点头，用力地点了点头。
老人松开他的手腕，笑了笑，从摊子上拿起那本有地图的书，递给他。
沈念祖愣住了。
他指了指书，又指了指自己，意思是：给我的？
老人点了点头。
沈念祖接过书，抱在怀里。
书很沉，皮面磨得发亮，边角有些磨损，像是被很多人翻过。
他翻开，又看了一眼那幅地图。
莱茵河，美因茨。
他把书合上，揣进怀里。
那本书比他贴身背着的蓝布包袱还大，揣不进怀里，他只好夹在腋下。
老人又笑了，从摊子下面找了一根布条，帮他把书包起来，系好，做了一个背在肩上的手势。
沈念祖把那本书背在肩上，对老人深深地弯下了腰。
不是鞠躬，是磕头。
他在大马士革的集市里，当着来来往往的陌生人的面，给一个素不相识的老人磕了一个头。
老人没有躲，也没有扶他。
他只是坐在那张小凳子上，安静地、微笑着看着沈念祖，像是在看一个远行的孩子。
沈念祖站起来，转过身，穿过熙熙攘攘的人群，走了。
他走出去很远，回头看了一眼。
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