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“你有那股气。”
顾元亨说，“我从第一次见你就知道。”
屋子里安静了一会儿。
风在外面呜呜地吹，像是有人在山谷那头喊话，喊的是什么，听不清。
“睡吧。”
顾元亨说，“明天还要赶路。”
第二天早上，他们出了烽火台，继续往西走。
走了不到半个时辰，沈念祖在地上看见了一样东西。
是一块碎布。
灰蓝色的，和他在北京城里那些人的包袱皮一模一样。
他蹲下来，把那块碎布捡起来。
布已经被风沙磨得稀薄了，上面有几滴暗红色的渍迹——不是泥，不是锈，是血。
“是他们。”
顾青走过来，声音绷得很紧，“他们来过这里。”
“然后呢？”
沈念祖问。
顾青没有回答。
他抬起头，目光投向远处的戈壁滩。
灰黄色的土地一直延伸到天边，看不见人影，看不见骆驼，看不见任何活物的踪迹。
只有风，只有沙，只有那种让人骨头缝里发凉的、无边无际的空旷。
沈念祖把那块碎布叠好，塞进怀里。
不是为了什么，就是觉得不应该把它丢在地上。
他们继续走。
又走了大约三天，水彻底没了。
沈念祖的舌头肿了，嗓子像被砂纸磨过，每一次吞咽都像在吞刀片。
顾青走在最前面，步子还是很大，但开始摇摇晃晃的，像一棵被风吹歪的树。
顾元亨落在了后面，走几步就要停下来喘气，脸色白得像纸。
“顾叔。”
沈念祖停下来等，“你还好吗？”
顾元亨点了点头，没有说话。
他说话要费力气，他现在没有多余的力气可以费。
沈念祖把腰间的包袱解下来，掂了掂。
十九卷半的残书，加上布包袱皮，大约有十几斤重。
十几斤，在平时不算什么，但现在——现在每一两都重如千钧。
他把包袱背在背上，走到顾元亨身边，搀住了他的胳膊。
“走吧。”
顾元亨看了他一眼，嘴唇动了动，想说什么，但最终只是点了点头。
他们就这样走着。
沈念祖在左边搀着顾元亨，顾青在右边扶着，三个人像一只三条腿的动物，歪歪扭扭地往前走。
太阳挂在头顶上，毒辣辣的，把影子压缩成脚底下一小团黑色，像个甩不掉的尾巴。
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