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从哈密往西走了大约半个月，他们到了吐鲁番。
吐鲁番是个好地方。
四面都是光秃秃的山，山脚下却是一片绿油油的田地。
葡萄架子一架挨着一架，藤蔓上挂着一串串青绿色的、尚未成熟的葡萄，在阳光下亮晶晶的，像一串串翡翠珠子。
一条清澈的渠水从山上引下来，沿着田埂哗哗地流，水声清脆悦耳，像有人在弹琵琶。
沈念祖蹲在渠边，把手伸进水里，凉丝丝的，舒服得他想哭。
他已经很久没见过这么清、这么多、这么活的水了。
戈壁滩上的水洼大多是咸的，即使不咸也有股怪味，入口像喝药。
吐鲁番的水不一样，清甜清甜的，喝一口，整个人从嗓子眼一直舒服到脚底板。
“这里的葡萄熟了以后，可以酿葡萄酒。”
顾元亨说，“西域的葡萄酒比中原的烈，但好喝。”
“你喝过？”
沈念祖问。
“在翰林院的时候，有个西域来的商人送给孙大人一坛。”
顾元亨的嘴角微微上扬，像是在回忆一段很远的、很甜的记忆，“孙大人舍不得喝，藏了大半年，最后还是拿出来请大家喝了。
那天晚上，翰林院里一群读书人喝得东倒西歪，有人爬到屋顶上念诗，有人在院子里转圈，转了半夜不肯停下来。”
沈念祖想象着那个画面——一群穿着官服的读书人，在月光下转圈，嘴里念着他听不懂的诗句，脚底下踩着葡萄的香气。
那画面太美了，美得像一个不属于他的梦。
那是大明朝还在的时候的梦。
现在大明朝没了，那些读书人不知道散到了哪里。
也许有人跟着张同敞去了南洋，也许有人跟着徐正明去了朝鲜，也许有人和沈念祖一样，正在某条路上走着，怀里揣着书，背上背着包袱，脚底磨出了血泡。
吐鲁番往西，绿洲渐渐变得稀疏了。
库车是一个小城，比吐鲁番小得多，只有几百户人家，围着几口水井和一片胡杨林。
他们在库车歇了两天，补充了水和干粮。
高敬亭用一把新打的铁壶从当地人手里换了一小袋葡萄干，分给大家吃。
葡萄干又甜又韧，嚼在嘴里像嚼着一团浓缩的阳光。
沈念祖舍不得多吃，一天只嚼两颗，嚼很久，嚼到葡萄干变成一丝丝的纤维，才咽下去。
从库车再往西，路两边开始出现山了。
不是那种陡峭的、险峻的山，而是一种温柔的、缓缓的、像老人脊背一样弯曲的山。
山是灰黄色的，和戈壁滩的颜色差不多，远远望去，山和地连成了一片，分不清哪里是山脚，哪里是地平线。
“快到喀什了。”
顾元亨说，声音里有种说不清的紧张。
喀什。
过了喀什，就是葱岭。
葱岭。
沈念祖在心里默念着这两个字，觉得它们像两块石头，沉甸甸地压在他的胸口。
他抬起头，望着西边的天空。
天很蓝，蓝得透明，没有一丝云。
他不知道那片蓝天的后面，藏着什么样的山，什么样的路，什么样的风雪。
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